Confuz
Ai dreptul să te împotrivești să spui nu să fugi spre alte răscruci și-apoi să învârți cheia în broască să auzi cum schiaună rugina în care te afunzi. Ai dreptul să stai într-un
povestea cuielor mele
am terminat cu greu liceul electromecanic la treapta întâi viața era să-mi tragă o țeapă și să nu mai intru într-a doua să învăț cum se sapă roua cu diploma în buzunar am fost mulți ani cel
întâia moarte în doi
e timpul să plec. ți-am așternut toate rândurile de piele pe care le-am avut, mărăcinii rămași te-ar putea răni și n-aș suporta durerea. e timpul pentru rămas bun. nu, nu-mi spune „ mai stai
numele ei nu are ecou se aude în mine
numele ei nu are ecou se aude în mine privește cu ochi ageri. în oricare parte s-ar întoarce se vede pe sine. ocean. oglinzi paralele. copil. mușcă un colț de pâine ca dintr-un sân sterp.
sens unic
poemul acesta are ca și viața o singură direcție de la suflet la suflet mă încui mă descui o tijă de oțel îmi duce diminețile la moară să macine neputința dinților strepeziți ca nimeni
de alungat moartea
de alungat moartea un pian alb ploaia și liniștea aceea imensă în care auzi cum foșnește tandrețea de preaplin nici nu poți respira lăuntrul vuiește de fluturi mireasma de liliac inundă
când îmi ești
mi-am potrivit sufletul cu al tău jumătăți ruginii rătăcite în al vieții hambar căutăm aroma altui anotimp desfrunzind emoții în palme amuțite de dor din preaplin cad
intrusul
cine ești cel care îndrăznești să-mi locuiești atât de confortabil până și umbra? nu știi? păsările vin și pleacă, trenurile au timpul lor de staționare, anotimpurile fac schimb de
ca doi nebuni...
Bacovia privește în pământ cu ochi împăienjeniți în jurul lui orașul un cearcăn de lumină prea violet să îndure primăvara noastră plouă întruna plouă cu spume un pumn de frunze tânguie
liniștea cu mâinile încrucișate
e atâta toamnă atâta toamnă toarnă în mine rugina țâșnește ca dintr-o fântână arteziană sub piele un hățiș de ierburi strâng rup se împânzesc într-o astfel de zi nici lacrimile nu au
curcubeul de la capătul ploii
te voi aștepta în ploaie până când rănile contorsionate vor lua forma șinelor drepte tăcerea lor va deșira cu ușurință greutatea marfarelor pline cu inimile mele în care am murit de
locul unde dispar cometele duminica
învățasem drumul cu ochii închiși până la groapă doi metri mai la stânga de sârma zimțată unde bunicul îngropase primul dintre copii mort în al doilea război din cauza tifosului acolo se aruncau
atingerea
mâinile tale senine pe trupul meu îmi amintesc de mine din alt veac e ca și cum aș fi stat într-un sac de oase și dintr-o dată am simțit că mi se conturează umbra deși e noapte uite cum se
dragostea aproapelui
două ore exacte am respirat împreună. trupurile deveniseră un plămân din care țipa dragostea. ne-am iubit cu toată dăruirea, am devorat pe rând, albul de alb, materia de materie, pântecul meu
echilibrul perfect
dimineața asta nu s-a spălat pe dinți s-a clătit cu o gură amară de tăcere ca și ieri cuvintele au stâlcit ecoul de primul stâlp în vârful căruia o bufniță clocește ouă pentru nopțile
...și pietrele se ascund uneori
în ape tulburi caută liniști demult apuse obuze stau pe buza lumii pruncii învață să cerșească stropul de milă nu-i pentru orice se împarte doar uneori celor cocoșați de cruci și
instinct de supraviețuire
diminețile fac gimnastică la mine în geam nu le mai văd de-o săptămână oarbă ce-mi stă pe suflet precum străina instalată în casă o văd în fiecare zi în oglindă țăndări de ciudă plimbă
...de-atâta risipire
aerul își târâie cușca de iepuri crescuți să văd cum le tremură umbra când luna își înfige colții- sânge înăbușit de strigăt privirea foșnește- veveriță veșnic flămândă printre pomii
dincolo de piatra aruncată
îndrăznisem să ies din chilia care îmi căra neputința fără să știu cât pot răni mărăcinii înscriși la viața mea- cale înghesuită de corbi nerăbdători să-mi guste căderea mă întărește
...cât încă mai este timp
cei care încă mai aveți mame, bucurați-vă! strecurați soarele, duceți-le o rază, o floare, căci nu știți când vine ceasul fără tihnă și nu veți mai putea decât să aprindeți unei cruci o
cotlon camuflat
să mă avânt câțiva centimetri pe zi încurajez cotloanele să-și ascută de umbra mea colții seara târziu ies din colivie stau la taifas cu morții mei înnădesc viața din os în os până spre
iarna cu ochiul de sticlă spart
stau în aceeași iarnă cu ochiul de sticlă spart și hornul inimii afumat de plâns lăuntric aproape au ars toate duminicile umbrei vinerea albă se-arată printre cruci un vultur se închină
coasa ce prelungește viața
toamna asta m-a provocat la cea mai lungă cursă / printre schizofreniile ploilor cu aripi de arini ruginii / printre scâncetele castanilor despovărați de fructe/ și alte bla-bla-uri depresive /care
anotimp sihastru
ieri aș vrut să-ți spun despre cum încolțesc inimile primăvara despre grădini dezbrăcate de parfum despre diminețile agățate în floarea de salcâm despre fluturi și păsări care țes duminici
fiecare poezie are diminețile ei
se coc propoziții se îndepărtează prepoziții și pielea de pe suflet se jupoaie ușor vorba a devenit bisturiu fără anestezii se fac intervenții laser criteriile se introduc intravenos pentru
o lacrimă uriașă se sparge de tâmplă
mă doare nepăsarea asta care umblă dezbrăcată prin lume plină de cicatrici hoituri și bube la sânii ei copii înfometați tușesc bătrânii se înghesuiesc sub privirea roasă de viermi mamele frâng
viața precum un câine scăpat din lanț
Sergiu era un copil de spital în fiecare zi înghițea același refren "dacă îți iei medicamentele te faci bine și..." minciuna creștea mai întâi cât irisul ochiului se strecura printre gene
cinci minute femeie
am să contrazic părerea conform căreia „ într-o femeie dai tot de-o femeie” într-o femeie mărșăluiesc mai mulți bărbați setați pe open înfruntă greutăți încă din zori pentru dezvoltarea
moartea pe porunci
dimineața se zbătea între aripi de corbi. știam și eu, știa și ea m-a prins de mână și mi-a spus: să fii tu însăți. să nu ai altă umbră afară de tine. să nu-ți cioplești aripi și să nu te
viața, atelier de conviețuit cu durerea
a treia zi de Paști mă găsește într-un autobuz aglomerat. nu știu ce caut, poate fericirea. cum care? fructul acela furat din pomul altuia când ai la îndemână grădina. deci, cum spuneam, autobuz
13 cm
în tocurile mele nu-i gust de asfalt mâlul se agață puturos de gleznă se încolăcește ca șarpele până ajunge la gâtul șoricelului de câmp ascuns în trupul acestei necunoscute care flutură pe
uneori
în orașul meu nu se întâmplă nimic moartea umblă goală pe stradă și nimeni nu se mai teme de plictiseală ninge, ninge nervi albi peste coastele goale de umbră, de umblet de naiba mai
fricile albe
toamna asta îmi hrănesc fricile cu firimituri rămase de la masa de seară ele vin dimineața în chip de porumbei când albe când vineții se zbat să se îngăduie una pe ala numai să apuce ceva care să
