o altă zi în goliciunea sufletului
la o întâlnire mi s-au tot dat coate
uite cât vorbește oprește-l tu
pe bune
eu respect bărbatul
în fond despre viața lui arde
am ajuns aproape
să mai trec Doamne anu'
pe-același drum de moarte
de lemne am nevoie să-mi încălzesc odaia
pădurea e departe merg mă opresc mai stau
și sufletul se face mic și aplecat
cu greu mai număr pașii
soarele nu este decât un ou în farfuria mea
ghicesc în gălbenușul lui
vine vara și gândul la ape sărate mă excită
sunt aproape goală
tu ești limba mare a ceasornicului
învârți timpul în
cea mai bună moștenitoare
de cavouri am fost
viața se scurge fără rost
câți poeți și-au dorit să moară la mare
unii chiar au reușit să-l tragă
de șiret pe soare
mă plimb pe nisipul ud
cer
Bag de seamă pe Iisus l-a durut
Când deodată mi te-ai pus anacolut
La ușă matinal m-am trezit cu El
Speriată am emis un decibel
L-am invitat îndată la o cafea
Pe mobila proaspătă din
m-am urcat anume într-un tren personal
am mers aproape o zi cu priviri de copil
prin geamul tuciuriu de câte câmpuri străbătuse
până să ocup locul miilor de navetiști ori turiști
soarele
domnul prostescu se numește postescu. sau protopopescu dacă ne luăm după câte stropiri duhovnicești cu busuiocul a făcut peste poezie să iasă răul din ea. a miluit printre dinți cu câteva vorbe
plouă de zile bune plouă ca în macondo
plouă și nu dau de Dumnezeu
mi-am pus o pelerină și am ieșit
nimeni pe drum totuși în pustiu Îl simțeam
m-a tras de mână când să trec linia de
dumnezeului căruia ne rugăm
fără să-i mulțumim
dumnezeului căruia îi implorăm pietate
și-n clipa doi îl înjurăm
dumnezeului căruia îi ascundem avorturile
bețiile orgiile înjunghierile gândurile
E de-ajuns să se înceapă cu stângul. Cu critica neagră, că se adună ca la mort. Și, în loc să tacă, să păstreze un moment de reculegere, încep ca țațele, bârfa, în timp ce mănâncă fără suflare
știi când ai frisoane de dragoste e una și
când ai frisoane de boală e alta
ai impresia unui fel de nemurire absurd
nu-ți prea dai importanță preferi lucruri urâte
uneori te prostituezi în
i se zice nebună fiindcă nu este la fel cu ei
poartă haine de noroi
să trăiești lângă o mlaștină e cel puțin mirositor pentru unii
într-o cocioabă cu pânze rupte în loc de ferestre și
îmi aștept rândul la iubire
e coadă de cometă
cu fiecare pas un cui
drum de sânge
între atâtea chipuri
care e iuda
mă las pe genunchi și plâng
cerul gândului mi se întunecă
tună
sau
Dacă soarele nu iese în vreo zi pe cer, îl pun eu de mână. Îi pun diacriticele să se înțeleagă de ce neam e. Îi pun și punctuație. Virgulele, să nu-i lipsească vreo rază. Toate cratimele cât ține
în familie lucrurile sunt așezate
începem dimineața cu o espresso lungo dolce gusto intenso
sorbim și schimbăm gânduri
apoi câteva subiecte de pe la serviciu
ne ațâțăm dăm deoparte șefii cu
vortexul colorat al simțurilor
un răsărit printre copaci mii de păsări
cu penaj extravagant
mii de suflete iubindu-se întru marea pace
noi doi flirtând cu anotimpurile
într-o rotire completă
femeile cu o mie de suflete mușcă din bărbați
din aerul prin care se mișcă spre o viață ciudată
făcută din momente trăite doar dacă știi
ce înseamnă a trăi cât îți propui
să faci anume
să tai un copac fără milă
să tai toți copacii de pe străzi
să tai pădurile
parcă mi-au dezrădăcinat inima
nu mai am frunze
nu mai am flori fructe răcoare umbră
nu mai am aer
copacii nu
cum e să fii femeie cu pielea întinsă și sânii obraznici
împingând viciile în șant și pieptul unui bărbat viril
deasupra lucrurilor inerte și a cărnii care te înghite
cu zâmbetul rupt din plăcere
e ora cinci și coletul cu cărți încă nu a sosit
în curând se va lăsa noaptea ca marele zid chinezesc
între noi nu a fost nicicând așa de întuneric
plumbii de la capete mă lovesc direct în
Dana Logigan aduce în atenția cititorului, în 2021, volumul de poezii În numele pietrei, publicat la editura Minela, București.
Substanța poeziei sale este prinsă într-un vortex al simțurilor care
mă lași fără cuvinte
îmi pierd identitatea
nu mă găsesc pe nicăieri
aș putea da o căutare rapidă
dar mi s-ar întoarce acel
ipocrit not found
când eu sunt peste tot pe unde
te scriu fără
Am ținut de locul ăsta neștiut. Și neștiuți mi-au fost poeții. De la unii am învățat. Alții s-au purtat boierește. O copilă de la țară sunt, mândră de ierarhia mea. Am tors poezia, am cules-o de la
ce mai faci
mor în fiecare zi câte puțin
a intrat singurătatea în oase
își sapă cavou
aiurea
asta trăiește cât istoria
istorie suntem noi
iubirea
s-a gârbovit
stă pe bancă la soarele