fata asta strânge gunoaiele din ochii noștri
șchioapătă și surâde trist privește drept
nu clipește când adună frunzele moarte și fluieră
chiar dacă plouă mărunt nu se grăbește fluieră
trenul de
femeile cu o mie de suflete mușcă din bărbați
din aerul prin care se mișcă spre o viață ciudată
făcută din momente trăite doar dacă știi
ce înseamnă a trăi cât îți propui
să faci anume
cuvinte
cuvinte cuvinte cuvinte
și poate nu
credeți
am rămas
mută
unii mă veți
înțelege cu ochii
pe mine
acum cea din
cuvinte
m-am plimbat prin
vechiul oraș imperial
la vremea
se învârte în jurul capului
pe calea robilor
tâmplele sunt bătătorite de aura densă
în fiecare noapte călători noi
coboară lasă bagajele
și-apoi mă colindă
unii își uită memoriile
are un aer smerit de sonetist
cum își ține mâinile ca pentru a implora
arta cu aripi de metal se înalță dintre degete
lungi de parcă ar fi anume făcute să cânte la cuvinte albe
notele grave reies
Azi două lucruri m-au deranjat. Cățelușa prea costelivă și un comentariu. Cam prea ipocrit. Mă gândesc de ce ne numim oameni. Cuvântul acesta este prea frumos. Este o podoabă de așezat în pomul unui
opriți pădurea
năvălește în ochii mei
mi se urcă pe umeri
în cap fiarele păsările
florile sălbatic îmi cresc pe glezne
iarba mi se lipește de genunchi
istoria se strecoară ca
luminile orașului ne prind în plase de fluturi
ne zbatem în ele și nu putem ieși
avem viață scurtă
un fel de carpe diem
străzile merg din una în alta ca un zid care se vede
de pe lună suntem
eu am fumat
în copilărie
plantam lujere
nu mă vedeam dintre ele
la cules
corbi creșteau din mâinile mele
aripi până la coate
capotul avea bustul smolit
în coșare lanuri de foi
vioara a murit
în mâinile mele
obosite să frământe acorduri
tăcerea este un dirijor tânăr
singure în reverberație
dezamăgirile
pe portativ
tristețea se cântă
după diez
în do
unora puțin
le pasă
ei vor să trăiască
acum
aici
nu la sânul lui
dumnezeu
le-a dat libertate
bine a făcut
câți își vor da seama că au pus-o
pe dos și au ieșit în văzul lumii
cum ies
o să sufăr un pic ca și când
sufletul mi-aș scoate o țeapă
minusculă din deget
aș afla că ești
o moarte
puțină
tot ce însemni
prin vasele mele
de croazieră
cerul
scena întâi
el se uită prin ochii ei
ca prin două lumini care
se unesc în pântec
ea are frumusețea iubirii
tăcerea este dată la maxim
se aud inimile cum
ticăie orologiul brașovului ora
Toarce Toamna grânele
Și își umple poalele.
Își anină bob de viță
La urechi și pe altiță.
Coase salbă grea de fructe,
Stropi de ploaie-și pune-n frunte,
Și la mijloc – brâu mănos,
Să ne fie cu
fiecare zi amurgește
în mine
ochiul ei vânăt mă despică
dintr-o privire de parcă ar fi
lama unui ucigaș
obsedat de gâtul
de venele mele
gândul meu încape în
palma unui sfânt care și-a
îl dau naibii
iau o pauză ca la şcoală
când chiuleam cu clasa
şi megeam în parc
închiriam două-trei bărci
dădeam la rame câteva ore
băieţii recitau eminescu
se credeau luceferi noi veronici
unii mai
eu fac piața pun varza
transmit indexul
plătesc telekomul online
sun la engie
urgențe
nu am gaz
să fac o baie fierbinte
să dau jos mirosurile omenirii
și tot praful de pe tobă
car plata de
acolo unde se roagă toți
dar ce știu eu la ce se roagă fiecare
poate unul pentru ca să învie iubirea
poate altul pentru o bucată de pâine
ori pentru împăcarea cu vecinul care i-a smuls uluca
bârnele acelea încrucișate aveau
nevoie de-un sprijin Iisus
și-a oferit trupul
în piroane
carnea s-a făcut lemn
și lemnul
carne din carnea păcatului
și trup și suflet s-au făcut
de-a
soarele s-a spart în oglindă
ruginite cioburi pe sub pași
scârțâie
singurătatea
prin oase veștejite
e-o pulbere-aurie vremea
depusă în riduri și cearcăne
reumatice gânduri
de toamnă se
totdeauna bolnav
i se face transfuzie
de iubire
de tristețe
de singurătate
de dumnezeu
câți donatori
și-au întins brațul pentru
vitalitatea sa
sângele lui nu e al lui
sângele lui este
o altă zi în goliciunea sufletului
la o întâlnire mi s-au tot dat coate
uite cât vorbește oprește-l tu
pe bune
eu respect bărbatul
în fond despre viața lui arde
am ajuns aproape
În Temnița de sub rană, volum apărut la editura PIM, Iași 2017, găsesc în Teodor Dume un poet al umbrelor, care a învățat să-și poarte singurătatea, pe urmele lui tata.
Prefațat de Cezarina Adamescu