Dumitriu Florin-Constantin

Stropesc cu fiere, dangătul de luptă Istoria, o scrie lampagiul, Comoara liniștii îmi pare ca o slută, Așa cum ziua trâmbița candriul. Cotrobăiesc în pacea nucleară, Găsesc în rânced gust

Marusia avea o burtă, Plăcută, plată ca o turtă, Dar, Dumnezeu, cu-n \"B\" final, O umflă...ca un \"criminal\", Cînd existența fără minte, \"Haosul-lance\" nu-l dezminte, Scurgînd coșmarurile

Dacă ți se rupe craca, (Căci se clatină se pare) Vezi în pomul ăsta mare, Babuini ce schimbă placa, Și dansează în neștire, Perinițe cu domnițe, Fără rujuri, doar blănițe, Bucurîndu-se

-Au băgat-o la safe! Dădeau mulți crezare... Căci un soi de net-\"cafe\", Se strică la soare. Dintr-o singură suflare A scăpat cu...T(e)N(e)T(e) Și ne scrie iubitoare, Un fel nou

Este bine de știut, Că organul ăsta...\"mare\", Nu e pol, nici azimut, Și nu este de mîncare! Haideți să hrănim copii, Pe străzi pline de fecale, Căci cuvinte mii și mii, Nasc

\"Oameni buni, trebuie să-mi termin de scris raportul de cercetare că altfel mă dau aștia afara!\" (Dumitru Cioacă Genuneanu) Nenea Genu, se frămîntă Că-l ia patronul la trîntă, Dar

Cei mai cuminți dintre noi, Se pierd în liniște, Parcă nici n-ar fi fost… Oarecum solitari… Unde sunt ei? Ce-au făcut? Mulți dintre noi, Nici măcar nu i-am observat, Prea liniștiți pentru

Atenție! Precizez că orice asemănare de nume este o coincidență sau asemănarea de \"personaje\" descrise de alți autori este pur accidentală! ********* Rețetar de preotese, Rotunjind

Șotronul este doar pentru fetițe, În infinitul de pătrate negre-albe, Un joc de șah sau go printre petlițe, Mutările scurgîndu-se ca niște salbe. În ziua-ntîi, ca și în cea din urmă,

(parodie) Cînd ridici un semiton, Negru glas, de bariton, Ai să cînți la sfinți, în cor, Lire albe...pe un nor! Parcă-i Re de recitită, Cheia Sol un pic zgîrcită, Cînd se-apucă și

Atenție! Precizez că orice asemănare de nume este o coincidență sau asemănarea de \"personaje\" descrise de alți autori este pur accidentală! Sătănescu DeMonik, S-a trezit într-un

Mă duc la Mall, ca și la mare, Să iau puțin bronzol din soare, Vidat, înscris pe etichetă, Made in New York fără floretă...

Idilic, dintr-o lacrimă pierdută, Mai pune-o cărămidă chiar la bază, Născînd un om, o floare, chiar și-o ciută, Oprind secunda dintr-o veche stază. Își trage sufletul în vie-amărăciune,

Prin hlizeli de umorist, N-am văzut epigramist, Să își dea și peste gură, Cînd ideea îl cam fură... Toți ne batem în catrene, Cel mai multe \"genunene\", Tare-aș vrea să văd de

Asta da literatură, Fără umbră de cultură, (Căci prințesa era-n tură!) Printre basme de mitici, Să tot stai să te oftici, Că sarmalele-i sînt mici... Se făcea că în Uganda, Șosea

Încercînd să se oprească, Timpul dintr-o agonie, A rămas cam...gură cască, Generînd spasmofilie. Căutînd doar începutul, El, găsind final dramatic, Îmi rămîne priceputul, Terminat

moto: \"Am să-ți mai dau o adiere o clipă de aripă in vînt si ai să mă ierți că doar părere în umbra mea am să mă ascund...\" La Secu se dau

În contre, azi, Bodogănelul, Se tot răstește virtual, Să fie plus în față semnul, De la o sută literal? Ne tot împunge, nu ne lasă, Ne pune piedică-n cuvint, Și face zgomot și apasă,

Clepsidra se rotește între poli, Mai cad cristale zi de zi din suflet, Adorm si clipe sistematic în discipoli, Cînd mă-nfrățesc cu cancerul din cuget. Dar eu renasc ușor la baza ei,

moto: ...\"cum ai termina de citit o carte\" ...\"prea multe personaje pentru atîta deșertăciune\"... Ghicind în cafea-parol, Titarenco e fachir! Nu-i ibric să nu mă