Fernando Pessoa

Eu nu sunt nimic. Niciodată nu voi fi nimic. Nu pot vrea să fiu nimic. Asta fiind spus, port în mine toate visele lumii. Ferestre ale camerei

Scriu simulând și mint, Zic ei. Dar nu-i așa. Eu pur și simplu simt Cu-imaginația. Resping, deci, inima. Ce-i vis sau ce m-apasă, Ce n-am sau

Anticul ritm bătut de tălpi desculțe, Un ritm pe care nimfele-l repetă, Când pe sub arbori țineau Cadența dansului, Să-l înviați pe plaja

Mitul-nimicul care totul este. Același soare-arzînd al zării cort E-un mit tăcut, o-nvăpăiată veste- Al Domnului trup mort, Viu, gol, pe

Nu ne îngăduie zeii mai mult decât viața. Să refuzăm, așadar, tot ceea ce ne ridică Spre irespirabile culmi, Veșnice și lipsite de

Poetu-i simulator. Simulează atât de tare Că simulează că-l dor Dureri ce-aivea le are. Toți care citesc ce scrie, În durerea ce-au

Scriu simulând și mint, Zic ei. Dar nu-i așa. Eu pur și simplu simt Cu- imaginația. Resping, deci, inima. Ce-i vis sau ce m-apasă, Ce n-am

Trandafirii din grădina lui Adonis îi iubesc, Volucrul lor îl iubesc, Lidia, roze sunt, Pentru care ziua nașterii Este și ziua morții

Fernando Pessoa/Alberto Caeiro IX Sunt paznic de turme. Turmă a gândurilor mele. Iar gândurile mele toate sunt senzații. Gândesc cu ochii

Europa zace, sprijinită-n coate: Din Est zace spre Vest, privind nainte; Plete romantice-i păzesc bogate Ochii elini, și vremi îi trec prin

I Pe vremea cînd nu te aveam Iubeam Natura așa cum pe Cristos îl iubește liniștitul călugăr... Iar acum iubesc Natura Ca un călugăr liniștit pe

Când, Lydia, vine toamna noastră Cu iarna pe care o ascunde în ea, să păstrăm Un gând, nu pentru viitoarea Primăvară a altora, Nici pentru vara

Totul mă obosește, inclusiv ceea ce nu mă obosește. Fericirea mea e la fel de dureroasă ca și durerea mea. Dacă numai aș putea fi un copil care

IV El misterio de las cosas, Dónde está? Si apareciese, al menos, para mostrarnos que es misterio qué sabe de esto el río, qué sabe el

Ó mar salgado, quanto do teu sal São lágrimas de Portugal! Por te cruzarmos, quantas mães choraram, Quantos filhos em vão rezaram! Quantas

No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada. Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo Ventanas de mi

Je ne suis rien. Jamais je ne serai rien. Je ne puis vouloir être rien. Cela dit, je porte en moi tous les rêves

El amor es una compañía, ya no sé andar solo por los caminos, porque ya no puedo andar solo. Un pensamiento visible me hace andar más a

La noche y el caos forman parte de mi. Me remonto al silencio de las estrellas. Soy el efecto de una causa del tiempo, del Universo

I miei pensieri sono qualcosa che la mia anima teme. Fremo per la mia allegria. A volte mi sento invadere da una vaga, fredda, triste,

Fernando Pessoa, llamado Álvaro de Campos Esta vieja angustia, esta angustia que traigo hace siglos en mi, rebasó la vasija, en

Assim, sem nada feito e o por fazer Mal pensado, ou sonhado sem pensar, Vejo os meus dias nulos decorrer, E o cansaço de nada me

No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada. Aparte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo. (...) Fallé en todo.

Far away, far away, Far away from here... There is no worry after joy Or away from fear Far away from here. Her lips were not very

O poeta é um fingidor. Finge tão completamente Que chega a fingir que é dor A dor que deveras sente. E os que lêem o que escreve, Na dor lida

Contemplo il lago silenzioso che la brezza fa rabbrividire. Non so se penso a tutto o se tutto mi dimentica. Nulla il lago mi dice né la brezza

I am the escaped one, After I was born They locked me up inside me But I left. My soul seeks me, Through hills and valley, I hope my

Lo que se ha perdido, lo que se debería haber perdido, lo que se ha conseguido y ha satisfecho por error, lo que amamos y perdimos y,

Peguei no meu coraçao E pu-lo na minha mao Olhei-o como quem olha Graos de areia ou uma folha. Olhei-o pávido e absorto Como quem sabe

Quem te disse ao ouvido esse segredo Que raras deusas tem escutado - Aquele amor cheio de crença e medo Que é verdadeiro só se é

Ô mer salée, combien dans ton sel tu contiens De larmes versées par le Portugal ! Pour t’avoir sillonnée, combien avons-nous fait pleurer de

Feindre est le propre du poète. Il feint si complètement Qu’il en arrive à feindre qu’est douleur La douleur qu’il ressent vraiment. Et ceux

La neige a mis une silencieuse nappe sur toute chose. On ne perçoit rien que ce qui se passe à l’intérieur de la maison. Je m’enveloppe dans une

Je n’ai jamais gardé de troupeaux, Mais c’est vraiment tout comme. Mon âme ressemble à un berger, Elle connaît le vent et le soleil Et marche

Rien ne me lie à rien. Je veux cinquante choses à la fois. Je soupire dans une angoisse où j’ai faim de chair Après je ne sais quoi – Définiment

Le mystère des choses, où est-il ? Où est-il puisqu’il ne se montre pas, Serait-ce pour nous montrer qu’il est mystère ? Qu’en sait le fleuve et

Au volant de la Chevrolet sur la route de Sintra, Au clair de la lune et du rêve, sur la route déserte, Je conduis seul, je conduis doucement et

Si je pouvais croquer la terre entière et lui trouver un goût, j’en serais plus heureux un instant… Mais ce n’est pas toujours que je veux être

Être conscient est peut-être un oubli. Penser serait peut-être un songe, ou un sommeil. Et dormir, peut-être, pour un moment, Notre esprit

Passe un papillon devant moi Et pour la première fois dans l’univers je remarque Que les papillons n’ont pas plus de couleur que de mouvement, De

N’importe quelle musique, ah, qu’importe ! Pourvu qu’elle m’ôte de l’âme L’incertitude qui réclame N’importe quel calme impossible

Le Tage est plus beau que la rivière qui traverse mon village, mais le Tage n’est pas plus beau que la rivière qui traverse mon village, parce

À la tombée du jour, penché à la fenêtre, Et sachant de biais qu’il y a des champs en face, Je lis jusqu’à ce que les yeux me brûlent Le livre

Oui, je sais bien Que jamais je ne serai quelqu’un. Je sais aussi Que jamais mon œuvre ne sera finie. Je sais, enfin, Que jamais de moi je ne

Dans l’abîme d’un rêve fait D’inquiétude et de tristesse Mon cœur inutile et distrait A survécu à tes caresses. Car c’est là, dans ce rêve

Le sourire de tes yeux bleus, Ma blonde. Je rêve, absent de ce baiser Où fonde Mon cœur, un espoir si léger Qu’il n’ose rien espérer, Ma

I Vous êtes belle : on vous adore. Vous êtes jeune : on vous sourit. Si un amour pouvait éclore Dans ce cœur où rien ne luit. Ce sourire

Elle conduit ses troupeaux au-delà des collines, Sa voix revient vers moi dans le vent Et une soif de sa douleur comble Tout ce qui est en moi

Je me sens pâle et je tremble Ce pouvoir de clair de lune Qui tremble sous la rivière Faut-il qu’il soit pour moi délicieuse torture ? Quel

Avec le vin aussi je verse dans la coupe L’oubli : j’en serai tout joyeux, puisque la bonne Fortune ignore. Quel souvenir, Quelle prescience,

Les rêves quelque part seront vrais. Il est un lac solitaire Que la lune pour toi et moi éclaire Et pour nous à aucun autre pareil Là, la

Je préfère les roses, amour, à la patrie, Et j’aime mieux les magnolias Que la gloire et la vertu. Tant que la vie ne m’ennuie pas, je

l De rouges flocons vivants de neige infernale Unissent dans le poison l’air impur Et des fleurs rouges dépérissantes et dépouillées Qui

12 avril 1928. Dans la rue pleine d’un soleil vague il y a des maisons arrêtées et des gens qui marchent. Je suis transi d’une tristesse mêlée

Je suis l’amoureux de la lune… Mon cœur qu’un vain rêve importune Est fleur qui ne s’épanouit Que sous la lune et dans la nuit… Il n’est de rêve

On dit que je feins ou mens Tout ce que j’écris. Mais non. Moi je sens tout simplement Avec l’imagination. Et non pas avec mon cœur. Tout ce

Je prends plaisir aux champs sans les observer. Tu me demandes pourquoi j’y prends plaisir. Parce que j’y prends plaisir, c’est ma

Heureux, ceux dont les corps au pied des arbres gisent Dans le sein de la terre humide, Car plus jamais n’endurent le soleil, ne souffrent Des

Rien ne reste de rien. Rien nous ne sommes. Au soleil et à l’air nous différons L’irrespirable et pesante ténèbre, Par l’humide terre

Le mythe est le rien qui est tout. Le soleil lui-même qui ouvre les cieux Est un mythe brillant et muet – La dépouille mortelle de Dieu, Vivante,