Ô mer salée, combien dans ton sel tu contiens De larmes versées par le Portugal ! Pour t’avoir sillonnée, combien avons-nous fait pleurer de

La neige a mis une silencieuse nappe sur toute chose. On ne perçoit rien que ce qui se passe à l’intérieur de la maison. Je m’enveloppe dans une

Rien ne me lie à rien. Je veux cinquante choses à la fois. Je soupire dans une angoisse où j’ai faim de chair Après je ne sais quoi – Définiment

Le mystère des choses, où est-il ? Où est-il puisqu’il ne se montre pas, Serait-ce pour nous montrer qu’il est mystère ? Qu’en sait le fleuve et

Au volant de la Chevrolet sur la route de Sintra, Au clair de la lune et du rêve, sur la route déserte, Je conduis seul, je conduis doucement et

Si je pouvais croquer la terre entière et lui trouver un goût, j’en serais plus heureux un instant… Mais ce n’est pas toujours que je veux être

Être conscient est peut-être un oubli. Penser serait peut-être un songe, ou un sommeil. Et dormir, peut-être, pour un moment, Notre esprit

Passe un papillon devant moi Et pour la première fois dans l’univers je remarque Que les papillons n’ont pas plus de couleur que de mouvement, De

Le Tage est plus beau que la rivière qui traverse mon village, mais le Tage n’est pas plus beau que la rivière qui traverse mon village, parce

À la tombée du jour, penché à la fenêtre, Et sachant de biais qu’il y a des champs en face, Je lis jusqu’à ce que les yeux me brûlent Le livre

Oui, je sais bien Que jamais je ne serai quelqu’un. Je sais aussi Que jamais mon œuvre ne sera finie. Je sais, enfin, Que jamais de moi je ne

Elle conduit ses troupeaux au-delà des collines, Sa voix revient vers moi dans le vent Et une soif de sa douleur comble Tout ce qui est en moi

Je me sens pâle et je tremble Ce pouvoir de clair de lune Qui tremble sous la rivière Faut-il qu’il soit pour moi délicieuse torture ? Quel

Avec le vin aussi je verse dans la coupe L’oubli : j’en serai tout joyeux, puisque la bonne Fortune ignore. Quel souvenir, Quelle prescience,

Les rêves quelque part seront vrais. Il est un lac solitaire Que la lune pour toi et moi éclaire Et pour nous à aucun autre pareil Là, la

Je préfère les roses, amour, à la patrie, Et j’aime mieux les magnolias Que la gloire et la vertu. Tant que la vie ne m’ennuie pas, je

12 avril 1928. Dans la rue pleine d’un soleil vague il y a des maisons arrêtées et des gens qui marchent. Je suis transi d’une tristesse mêlée

l De rouges flocons vivants de neige infernale Unissent dans le poison l’air impur Et des fleurs rouges dépérissantes et dépouillées Qui

Je suis l’amoureux de la lune… Mon cœur qu’un vain rêve importune Est fleur qui ne s’épanouit Que sous la lune et dans la nuit… Il n’est de rêve

On dit que je feins ou mens Tout ce que j’écris. Mais non. Moi je sens tout simplement Avec l’imagination. Et non pas avec mon cœur. Tout ce

Je prends plaisir aux champs sans les observer. Tu me demandes pourquoi j’y prends plaisir. Parce que j’y prends plaisir, c’est ma

Heureux, ceux dont les corps au pied des arbres gisent Dans le sein de la terre humide, Car plus jamais n’endurent le soleil, ne souffrent Des

Rien ne reste de rien. Rien nous ne sommes. Au soleil et à l’air nous différons L’irrespirable et pesante ténèbre, Par l’humide terre

Le mythe est le rien qui est tout. Le soleil lui-même qui ouvre les cieux Est un mythe brillant et muet – La dépouille mortelle de Dieu, Vivante,