Motociclistul se luptă

Berbecii au rămas lângă porțile deschise. Artezienele cântau din frunze-n noapte un vals. Roțile se lichefiau

în ritm și puls

pompele din

valve/

șoseaua învia. Obraji-mi

curățau aerul rece

de durerea unei generații,

de pribegi,

de victime

degeaba; mai luptam cu vorbele. Gândul ieșit

din spinare-mi ca un copil

cu un pumnal

spălat de vină

de Pericle cu iertare; se înaripa cu trup,

șoimul din înalt cu ochi de om.

Plânsesem destul pentru

cei ce m-au iubit, căminul cald era o stradă cu fulgi

din aripi de cal scrijeliți

în scoarță de arteziană. Comandantul cetății îngenucheat

cu onoruri militare. Lupta era încă neterminată. Fulgii

se lipeau de roțile topite,

un mâl rece de iarnă.