Jurnal
e vremea…
1 min lectură·
Mediu
sub tristul adevăr ne trecem viața
șamani ce-n frunze halucinogene cresc nervuri
ne așteptăm să cadă apa-n scocuri
și în ecoul ei să devenim iar buni
avem mereu cuvinte inventate
ca să ne ușurăm tranziția în moarte
utilizăm carcase inutile
să ne ascundem bestiariile prea facile
corp de carne și durere, sentimente, vise sparte
gol ce simte, gol ce minte, gol ce-și uită învelișul
și-n cuvinte părăsite ne-îmbrăcăm de sărbătoare
corp de vise, gol de carne
e vremea impostorilor și-a imposturii
001.436
0