Lucreția Terchilă

Im Schatten mancher alten Verse läuten die Glocken. Mittagsstund‘. Er sitzt erneut hier und sucht Wolken im kühlen, weiten Himmelsmund. Die Tropfen rutschen auf dem Rücken der zarten Rosen die

die zeit steht still in diesem raum ohne farbe, eine wand mit rissen auf den scheiben der winde. es sind bilder ohne reihenfolge in einem alten film der sich unendlich dreht, wie mein

zwischen den säulen der dunkelheit strahlende, weiche versprechen mit klang, wie große augen die nach oben gerichtet sind. das holz kratzt sich fratzen heraus, vereint sich im gewölbe mit

brauchen wir milchstraßen in allen himmelsrichtungen, punktierte sterne in bewegung, blinzelnde fragen nach dem gang der zeit, leuchtende zeichen im schatten des stiers oder andere formen

Es ist so viel Lärm in der Stadt, bebende Musik der Pflaster, Töne einer Art Kosmos, mit heiserem Krähen wie schwarze Vögel im bunten Treiben der Hoffnung. Ich bin

Die Benennung zur „Kulturhauptstadt Europas“ soll dazu beitragen, laut Wikipedia, „den Reichtum, die Vielfalt und die Gemeinsamkeiten des kulturellen Erbes in Europa herauszustellen". Der Titel wird

eine letzte drehung im tanz da unsere jahreszeit zu ende geht die angst wird wie ein blatt herumgeweht auf einem dunkelroten sporn des überhangs den spuren von befleckten

jener blick traf ins violette wie eine fallend fruchtbare bougainvillea blüte den durstigen himmel der pupillen. in diesem laissez-faire schaukelt der geschmack von salz durch die reifen

man hat mir gesagt, du wärst gestorben, geliebter, rauchende worte von damals verstrickt in den gedanken eines leidenschaftlichen schachspielers. wie im nebel machte sich ein bitterer

ein neuer schnitt aus dem grün meisterhaft komponierter bausteine, die von hohen ecken aus gerne auf alte gärten der stadt schauen, abgestimmt in glas und metall von den

Ein besonderes Jahr geht zu Ende. Ein Jahr, das manchen Zeit geschenkt hat, aber auch ein Jahr mit apokalyptischen Zügen. Dabei denke ich an Jan Wagners Text „in mitteleuropa“: „wir, die wir

Ich lese den Tag mit seinen Stunden, bewegte Landschaften die sich stets suchen.

der bass im beat basst ein solo für wiederkehrende note schrille boxen pressen die wand in die neonfarbene nacht substanzen zerren zerissene wörter aus fleisch und house "ich dreh' mal

Innenräume aus Plastik, geschlossene Türen, verzerrte Gesten blauer Handschuhe, gebleichte Wände unter schweren Uhren. Die Zeit tropft wie eine Wunde die sich nicht schließt. Deine weiße

Rufe die Sternennacht dass ich sie, so aufgeblüht, in deine Haare einwebe... Die nackte Schulter wartet wie ein heisser Atemzug von perlmuttfarbenen Sekunden. Pflücke die

Die Gedanken kommen und gehen. Ich möchte sie niederschreiben, festhalten, einen klaren Kopf bewahren. Nur ein Tag zurück in der Großstadt und ich tendiere zum alten Muster zurückzukehren. Oder auch