N-am ce face cu poezia mea

o arunc pe foc, șterg urmele, compun din nuielușe de alun altceva un drum către neștiut, către magie, către un cătun o uitare o zare, ceva care să nu mai fie scris și nici proscris ceva de nejudecat, la o aruncătură de băț zace adevărul, mereu în față.