pocher

nu e de pocher zarea, chiar de romb e, egale-s orizonturile-opuse din zi și noapte, rouă și-n apuse telurice de viață catacombe ci cartea trasă taina o aduse pe dos e dată, sângele sucombe un timp pierzând, secunde vin în trombe dar lepăda de ploaie văzul nu se din călimară vorba-i miză-n teatru, împrejmuiți de joc tac oameni șerbi, femeie-amurg, tu drag de tine fierbi venind din depărtările ce-s patru având în mâneci trecătorii ași la geam e Domnul, a-L primi să-L lași