Georges Brassens

C\'est le printemps, C\'est le printemps qui chante. Tout est charmant, tout nous plaît, nous enchante. Les prés, les bois, les jardins Sont

Malgré Verlaine, Hugo, le rêveur à nacelles, Le beau Grec qui mourut en se frappant le front, La Fontaine, Villon et tous ceux, toutes celles Qui

Haïssons le chant militaire Qui joue au souvenir des morts ; Car son rythme guerrier fait taire, Dans le meilleur coeur, le

Premier amour, premier serment De la vie ; On aime, on rit, on pleure, on ment. On oublie ! (Georges Brassens, À la venvole, 1942)

Il fait punir l\'élève qui bavarde. On dit de lui, l\'air dégoûté : Laissons-le tout seul, il moucharde. Et, dès qu\'il approche, on se

Voici l\'hiver, voici les pleurs, Les lourdes plaintes, Les harmonieuses couleurs Se sont éteintes. La brume a posé son manteau Sur les

La camarde qui ne m\'a jamais pardonne d\'avoir seme des fleurs dans les trous de son nez me poursuit d\'un zele imbecile Alors cerne de pres

À Yves Miramont, à la mémoire de sa mère. Poète, je t\'écris en ce jour de malheur, Je t\'écris ma plus belle page Pour te dire que je