C\'est le printemps, C\'est le printemps qui chante. Tout est charmant, tout nous plaît, nous enchante. Les prés, les bois, les jardins Sont

À Yves Miramont, à la mémoire de sa mère. Poète, je t\'écris en ce jour de malheur, Je t\'écris ma plus belle page Pour te dire que je

Premier amour, premier serment De la vie ; On aime, on rit, on pleure, on ment. On oublie ! (Georges Brassens, À la venvole, 1942)

La camarde qui ne m\'a jamais pardonne d\'avoir seme des fleurs dans les trous de son nez me poursuit d\'un zele imbecile Alors cerne de pres

Voici l\'hiver, voici les pleurs, Les lourdes plaintes, Les harmonieuses couleurs Se sont éteintes. La brume a posé son manteau Sur les

Il fait punir l\'élève qui bavarde. On dit de lui, l\'air dégoûté : Laissons-le tout seul, il moucharde. Et, dès qu\'il approche, on se

Haïssons le chant militaire Qui joue au souvenir des morts ; Car son rythme guerrier fait taire, Dans le meilleur coeur, le

Malgré Verlaine, Hugo, le rêveur à nacelles, Le beau Grec qui mourut en se frappant le front, La Fontaine, Villon et tous ceux, toutes celles Qui