marlena braester

A midi, l\'heure se fait face: midi du midi. Miroir de l\'heure stagnante. Chaque instant se reflète dans l\'instant d\'avant. Aller dans l\'autre sens. Ecrivant, parlant, écrivant. Non, il n\'est

Séparés par le miroir de la symétrie je venais il s\'en allait jour après jour sa place vide dans la chambre rien que des rythmes après - jour après – nuit - éteindre ce rythme – à l\'heure

Né en Roumanie, à Galati, dans une famille juive laïque, Edgar Reichmann fait ses études au lycée juif de Bucarest et à la Faculté de Psychologie et Pédagogie de l’Université de Bucarest. Il

A midi, de très haut, comme la lumière, il contrôle les heures et la transparence du vertige Puis la chute du haut jour de la matin qui écrit et n\'arrêtera pas d\'écrire elle

Il monte avec le jour, vers midi – vers tous les midis – il avance si lentement que l\'on peut déchiffrer dans sa démarche toutes les hésitations de sa pensée. Ses pas s\'arrêtent sous le poids

Autour de la bouche la même ligne blanche, à peine visible, resserrée, un cercle qui se ferme de plus en plus. Le temps passe dedans son corps Dehors – le corps qui fait mal Et il se tait avec

Ses mots – déplacement de silence – sinueux les lettres s\'espacent lettre lettre le blanc de la page les aveugle la lumière change d\'angle Nouveau départ. Il regarde. Ce n\'est pas

Réveil des rythmes, le matin. Chaque rythme se regarde dans un miroir convulsif. La nuit se retire dans les rides de son visage. Seule, une ligne blanche – la bouche – encercle les mots. Au

Cri: des cri dans le cri dans le cri devenu si aigu-transparent que l\'aube y point. Il part: Sans cesse. Immobile, pendant des heures. Derrière lui, jusqu\'au loin, la nuit mord. Si pâle

minuit venu l\'autre sens – juste le temps de tourner le dos au miroir, de traverser l\'espace qui le sépare du miroir il passe la main sur le visage il couvre la moitié de son visage: moitié

Parlant, écrivant, oubliant - la chute des verbes qui s\'amassent pour devenir des tas de noms: le parlant, l\'oubliant, l\'écrivant Dans la foule des paroles je ne le vois pas: Il a cessé de

Chuchotés, ses mots sont devenus livides, et la ligne blanche autour de la bouche ondule et se ressere - presque invisible - puis seule visible. Son visage s\'efface et s\'efface Rien que la

Il s\'approche trop il s\'éloigne trop. Je regarde les mots sur ses lèvres. Sa bouche remue lentement. Plus lentement. On n\'entend rien. On voit son contour changer comme dans un miroir d\'eau.

Et il n\'a pas répondu. La nuit passe sur la page blanche s\'ouvre sur sa voix par le tunnel des mots Partout ce visage sans traits il s\'éloigne trop il s\'approche trop et il n\'y a que

- la nuit qui monte en nous, dit-il, nous y somme noyés. Sentir, tout à coup, une voix rauque sur la peau. Je lui demande ce qu\'il voulait dire. Il a l\'air étonné. Son profil de marée

Dès que j’ai commencé à lire Choa, mon épouse deux questions m’ont intriguée. D’abord le titre serait-il sur le mode de Hiroshima mon amour ? Son épouse serait-elle la Shoah ? Roth n’utilise

Se taisant - silence panique s\'accrochant aux mots prononcés. Aucune trace de son; visage figé; dans l\'air, nul écho de voyelle, nulle syllabe ne s\'attarde. Les mots - les a-t-il prononcés

Encore et encore il entre dans cette chambre et va tout droit vers la fenêtre – qu\'est-ce qu\'il peut voir – il ne voit pas, il regarde. Il a l\'air – Il semble regarder la vitre, sourire à

Et cette maison que n\'habitent que des murs blancs - le temps traverse les murs - Chambre Des éclats d\'ombre dans les coins Ombres et respirations La nuit passe à côté de cette chambre Dehors

Il allume, les couleurs s\'allument aussi. Elles étaient là, rentrées en elles-mêmes. Elles forment un seul visage sans traits. Les masques ne s\'ouvrent pas. Sans visage: échaper au visage. De

Et pourtant il disait quelque chose. Il parlait. On se parlait. Ses mots étaient de plus en plus rares. Il parle. La nuit tombe d\'un mot à l\'autre, de syllabe en syllabe. Il voit les objets.

dans les miroirs les fenêtres fermées des images regarder ses yeux regardant

Lorsque j’entendis Cédric lire ses poèmes pour la première fois, je sentis aussitôt qu’il y avait là une expérience vraie se frayant une voie dans l’écriture. Cette impression s’est confirmée lors