marlena braester

Enfin les fractures crues de la lumière Parmi les toits bleuis La maison qui flotte dans l\'air dense de la mémoire glissant vers la mer elle aussi Une barre de bateau à la fenêtre de cette maison

façades et persiennes en une seule grimace mur noir mur jaune pièce vide sortir de ces maisons arrachements la lumière devient ce minéral qui roule comme un orage noué les angles se répercutent la

avec son sens du déséquilibre l\'après-midi se met à débusquer la lumière à arrêter les couleurs le temps se met à passer plus vite à changer le cours des rues après-midi trop clair

les mots comme les fenêtres laissent passer les bruits les couleurs éblouies sonore va dans tous les sens voix s\'en va le vent en est porteur un sourire vague plane écrase la foule de

se lit à rebours, ce livre - s\'écrit - après la dernière page, l\'avant-dernière, et l\'avant-avant-dernière et la phrase précédente suit et dans tous ces dédales le temps passe autrement

Pour son premier livre publié, Rachel Samoul nous offre un bouquet de treize nouvelles, ce qui est déjà en soi un tour de force dans la situation de l’édition actuelle qui se méfie de ce genre. La

mais elle ne voit pas l\'attente elle le regard elle l\'attente elle dans le regard rue qui regarde dans les yeux les heures sur la mer devenir vagues de vagues de vagues -

inchoatif ce grillage ce nœud du commencement qui entre dans un rythme avec l\'acuité du séisme en deçà des sons clairs du matin et des racines des rues fuyantes qui serpentent sur la

rues élastiques nous renvoyant en avant en arrière en avant en arrière gestes étirés des balançoires d\'un sommeil nu Flux et reflux de la ville Derrière moi incertaines descendent encore

Comment parler d’un ami proche et en même temps si secret, comment écrire en français sur un maître à écrire en hébreu, comment si ce n’est en relevant quelques traces, en apposant quelques touches

devant la grille amas d\'oubli et ce brouillard qui pousse dans la vue dans les contours imprévus d\'un livre qui s\'écrit quelque part dans l\'air se croisent les poèmes si beau ce ciel

Enfin les fractures crues de la lumière Parmi les toits bleuis La maison qui flotte dans l\'air dense de la mémoire glissant vers la mer elle aussi Une barre de bateau à la fenêtre de cette maison

même rue si oblique hors de vue même rue autre angle balustrade contre le vide descente péninsulaire comme toutes les descentes je te lis en vertige êtes-vous d\'ici ce n\'est qu\'une

quelle langue parlent ces rues qui viennent vers nous de leur lointain horizon éclaté

Né en Algérie, à Ein Temouchent, en 1917, André Chouraqui s’est forgé une stature remarquable d’écrivain, de poète, de traducteur et de penseur. Dans sa longue carrière où il a successivement ou

et cette rue qui va et vient et qui attend et virevolte sous nos pas empressée agitée par le souffle des tempêtes à venir et qui attend secouée par la résonance des pas éteints et

un séisme d\'angles découpe nos chemins la ville dévale vers les vagues laisse nos paroles sans

mais elle ne voit pas l\'attente elle le regard elle l\'attente elle dans le regard rue qui regarde dans les yeux les heures sur la mer devenir vagues de vagues de vagues -

puis ce tour inattendu que la rue prend déréglées les descentes un réseau de courbes en désordre sous le pas de l\'heure mais l\'heure c\'est le dehors et le dehors avance: voir le

Comité de rédaction: Jacqueline Michel, Marlena Braester, Isabelle Dotan, Comité consultatif: Marie-Claire Bancquart (Poète, romancière, essayiste, professeur émérite à la SorbonneIV), Nicole

Marlena Braester, La lumière et ses ombres, encres d’Albert Woda, éditions Jacques Brémond, Le clos de la Cournilhe, 30210 Remoulins sur Gardon, 15 euros. Cet été, au festival Voix de la

tous feux éteints ces rues nous conduisent vers le bas vers le noir toujours plus bas les rues battent la mesure dans une sphère de vertige les pas de l\'heure hurlant la danse de cette