Scrisoare miercurea

de multe ori în trafic mă arde o dorință de a-ți scrie cu sînge caut caut și în poșetă dar niciodată nu găsesc ceva destul de ascuțit astăzi am găsit rujul astăzi scriu cu el pînă se termină o să-mi ajungă pentru ceea ce vreau să-ți scriu dacă nu trebuie să șterg nimic de multe ori mă arde dorința de a-ți scrie ceva măreț un lucru pe care să nu-l uiți niciodată pe care nimeni nu ți l-a mai spus pe care să-l porți în colțul gurii gata să scapi un zîmbet sau mai mult dar ceva atît de bun de pus la piept la butonieră sau pe frunte e încă prea departe acum stau în trafic și scriu cu rujul pe factura de telefon și te întreb de ce timpul nu clintește Bărbatul de ce nu vom ști niciodată de ce am eșuat tot așteptînd poate să te întreb de ce timpul naște în fiecare femeie mereu o altă femeie de aceea bărbații Caută mereu și nu o mai găsesc de ce nu vei știi niciodată pe care din ea ai cunoscut-o pe care ai iubit-o pe care ai păstrat-o (mai bine ți-aș fi scris de Marlene Dietrich în The Blue Angel, dar mi s-a terminat rujul)