Încep să caut versuri
prin rafturi,dulapuri,
cărți închise cu semne de foi,
scrise cândva pentru același fel de semn
marcat pe sufletu-mi trecut prin focuri asemeni,
dar nu găsesc....
Și nu-i
Mi-e sufletu-ncleștat de suferință
iar inima îmi bate ca-n oțel
aș vrea să îmi aduci în odăiță
nu mult, ci-un simplu bilețel
aș vrea să-ți mângâi pielea fină
pe-un cântec trist, sub
E-aievea
e întocmai
iubesc de nu mai pot respira singur
inima mi-e mijloc de locomoție
iar gândul se răsfață trufaș
și-i urmează condescendent pașii
tic-tac, tic-tac, ritm constant
în jurul
ninge puturos cu umbre de adevăr
peste negrul pustiu infinit
o cană de ceai aburind mi-a mai rămas
să adulmec după trupul tău rece
încolăcit în frunzele moarte căzute de mult
din nevoia
de suflet mi se leagă ca scaiul de câmpie
sedimentul original al zilei trecute prin viața-mi
de marți,
prezenta încă de față
mi se leagă minutul
mi se leagă ora
mi se leagă roșul de semafor
mi
Filozofia-i de-o viață era
capul plecat pe ore târzii
gura mulată pe buze neciobite încă
diferența dintre avans și lichidare ca timp
drumul spre casă pe care oricum îl știa cu ochii
Că te-am făcut vie printre cuvinte
ceva reconfortant
că-mi exersam a-ul pe sânul tău drept
și verbul firesc
pe inima-ți tremurândă
era divin
devenisem purtătorul tău de glas
prin rime aruncate
Inerția e dezarmantă
cicatrizează adevărul bubos de pe tâmpla sprijinită spre a-ți citi emoțiile dintr-un destin prezumtiv
ești unde nu se poate
când nu se poate
ce nu poți fi niciodată
iluziile
Astăzi cred că dacă nu m-aș simți trist
ar putea să-mi plesnească ideile prin creier
precum floarea de porumb pusă pe plita încinsă
mâinile și picioarele cred că mi s-ar desprinde de trup
și aș
zece înseamnă o cifră care mă suprimă pe mine mie
sunt mai mic decat ar trebui să fiu
cu a zecea parte
decimat de la capăt către coada pe care
încerc s-o descriu unui subconștient
sclav
zece înseamnă o cifră care mă suprimă pe mine mie
sunt mai mic decat ar trebui să fiu
cu a zecea parte
decimat de la capăt către coada pe care
încerc s-o descriu unui subconștient
sclav
cum se face poezie:
\"6:30
buimac, scări de lemn coborâte
bucătărie cu miros deja de cafea
ceașca e nespălată ca și mine
ei bine, contează?
drum, autobuz, mașină, zăpadă, frig
fețe monotone
Atunci
când ai trecut,
curbată de încăierarea luminii
gropi se nășteau în urma ta la fiecare pas-secundă
îndepărtând locul acela de mine
deși prezent eram
-static
torturat de mărirea
Totul este ireal:
Privirea refuzată la amiază,
După cantina ordinară,
Este la fel de adevărată
ca și trăirea inconștientă.
Nu sunt lucid de mine..
parca-ș avea cel puțin 10 trăiri
Ipocrit de fapt s-ar putea să fiu eu și numai eu
Cum numai pământul poate fi ulcică,
cum numai apa poate fi izvor,
Cum numai iubita-mi este lesne dor,
Cum numai eu sunt eu doar până mor
…
De consideri fiecare floare
Un semn de întrebare,
și fiecărui semn de întrebare
îi furi câte-o petală
-să fie-a ta,
Iar dacă fiecare om
Fură câte-o petală
-să fie-a sa,
Atunci întrebarea e
Am patima timpului și în același timp patima vieții pe care încerc s-o onorez cu demnitate; toate oficialele unități de măsură și cele neoficiale ale timpului, le decantez în unitatea mea de ființă
Mai lasă-mi o parte de adevăr
să ți-l spun
când inima-mi va cădea la picioare,
când trupul mi se va lărgi
să te înghită;
se prea poate să cunoaștem toți
de la mine la tine
de la mine la ea
de
De m-aș pune de-a curmezișul ideilor
încet,încet aș apropia sfârșitul...
....prin abandon;
De m-aș contopi cu voința vulgară a majorității
nici abandonul nu mi se va mai permite
ca drept de
Gând de-o zi:
\"Astăzi mă simt mai bine trist
Am un număr mai mic de bătăi de inimă pe minut,
Consum mai puțină energie,
alerg mai puțin
Nu îmi mai este frig cu toate că stau pe loc,
Mă
Închipuirea-mi joacă feste...
realitatea se relativizează
sub presiunea lucidității
iar timpul mi se scurge prin creier
ca apa de munte prin peșteri..
Ce a fost ieri
ce este astăzi
devin
Era o încolăcire de spirit pe-un fir de viață;
de la vârsta de 17 ani
începea să clădească drumuri spre origini
iar lumea i se părea
schelet de lemn
ridicat spre cerul intangibil-
oameni pe
Să zicem că dacă n-am avea
la îndegând dorul lucrurilor
și faptelor
ce ne-au făcut fericiți cândva,
ar trebui s-avem la îndemâna
în fiecare seară..
o sinucidere,
și-n fiecare dimineață..
o
Ipocrit e de fapt Universul
că se lasă călărit așa ușor
de către gândul meu sclav iluziei;
ipocrit și ocheanul ce-l mărește pe placul fiecăruia-
\"Vrei Calea Lactee?
Ia de-aici...
mică,mare,