Caseiro

Esperando la lluvia. No eran festones calcinados, ni salamandras, ni murciélagos sino tus manos esperando la lluvia. Y la figura exprimida varias veces se te secaba al sol en un sueño en que

La calle donde llueve. A Julio César Roqueta.(1980-2005) La calle donde llueve sigue de pie llenándose de ausencia con el color incierto girando en la

Me provoca. Esta lluvia me provoca beber de los tejados lamer el día como fresa sin romperlo rescatar la dicha en la mañana intrascendente conducir la charla hasta un recodo del

Paisaje con abuelo y gallo. Baja el sol la guardia en el sendero amontonado de matices, deja el recuerdo de su inmensidad en el tiempo forrado de un verde ya marchito. Los ojos van a dar el grito,

S_IN memoriam El clavo maldito sobre la inercia terrible de sus dedos. Maria Eugenia Caseiro abril 19/05

No soy poeta. Finas alas de papel cortando el aire por el aire desleído de mi piel y me digo no no, no soy poeta no soy más

A pesar del sudor… Si el valor pudiera prescindir del miedo sería menos espeso, menos grave y vejatorio pero el sudor es llanto espiral donde se urde lo que irrumpe desde afuera. Abro las

Desnuda 8 Así ya en el agua reclinada la frente cerca del estanque recuerda el breviario la pila bautismal la ofrenda… Salgo a predicar desnudos sin paños que ofrecer, sin prendas solo

Liturgia Tus manos, balanzas conque pesas minucias y acertijos toman la tacita blanca mueven cucharillas revuelven los relojes apagan los espejos. Tus manos, peinetas encajadas en el

Huelga Me acaban de avisar que las violetas se han declarado en huelga; han tirado la sopa van a morir de sed en

Van los trenes. Los trenes pasan a ambos lados de Dios sin arruinar la muerte que lima cada paso. Ausentes de ley

Retrato. Una mujer en negro y blanco detiene el minutero se cruza de brazos sin alfileres sin tuercas no

Miedo. Ese dichoso piano que me tuvo al borde de morir toda la noche me niega el pan de saberme. No se rinde

De cómo iremos. Aún mis piernas no eran piedra en el diván cuando el gato, cuerpo manso sin preguntas estudiaba como nadie la mejor manera de

Mapa de la siesta. Los sueños arrastran sus pecados como carros de plomo entrando en el reino del vapor/ con el color calcinado/ improvisando

Pez agujereado sin oídos camino armando símbolos afilo en el coral las aletas que ayudan en la fuga me hundo entre dos mares para ablandar la muerte, y clavo una dentada de relámpago en la

“y los sapos desfilan con sus buches cargados de mañanas que se agolpan, se retuercen detrás de las últimas estrellas”. © Gocho Bersolari Los sapos me ambicionan y yo a ellos. Son

Un deseo Un deseo de ríos y palmeras me tiembla entre los dedos enredándose en la voz del tiempo tan cansado que va nombrando las calles donde nadie ha pasado llorando desde entonces y está