Sapos

“y los sapos desfilan con sus buches cargados de mañanas que se agolpan, se retuercen detrás de las últimas estrellas”. © Gocho Bersolari Los sapos me ambicionan y yo a ellos. Son tiernas criaturas que van del esmeralda al azafrán mesméricamente sin desvestirse del color y de la hechura. Colecciono sapos de distintas formas con nombres sin nombres todos en sus cajas felices entrenándose para ser pulidos por las nuevas máquinas. Los otros, los que silvestres viven en la dulce hoja bajan de vez en cuando atraídos por las moscas por las diminutas guasazas por los coleópteros duros y brillosos A veces cantan y son como un dardo clavado en la lentitud de la esperanza. Los veo dar el gran salto entrar por la ventanilla abierta cuando el tren arremete contra la vía sin detenerse. Irrumpen carnaval de saltos en mi celda de viajero*; unos comen en mi mesa otros duermen en mi cama… los mejores conocen de números y de letras algunos hasta saben leer en las estrellas. No hay más que sapos sedosos como guantes, debajo de las piedras esperando que los trenes pasen. Maria Eugenia Caseiro *Antonio Machado