William Carlos Williams

Your thighs are appletrees whose blossoms touch the sky. Which sky? The sky where Watteau hung a lady\'s slipper. Your knees are a southern

Lasă șarpele să aștepte sub buruiana lui și scrisul să fie cu cuvintele domoale și iuți, ascuțite să izbească, liniștite în așteptare, fără

Stăteau trandafirii - în ploaie Te rog nu-i tăia. Ei nu vor dăinui, mi-a spus. Dar sunt atât de frumoși acolo unde sunt. Ah, cu toții am fost

E-o pasăre în plopi - E soarele! Frunzișul - peștișori de aur Ce-noată-n râu; Deasupra, pasărea țâșnește Purtând pe aripi ziua. Phoenix! El

Lasa sarpele sa astepte sub buruiana lui si scrisul sa fie cu cuvinte domoale si iuti, ascutite sa izbeasca, liniste in asteptare, fara

EU ÎNSUMI, Nu bietul animal ce zace acolo Chelălăind de durere, Sînt cel ce mă redă mie însumi, cu o tresărire, Ca la explozia unei bombe, a unei

Curat ca o scoica sau ca cochilia lunii calaresc dinspre casa iubitei prin noaptea jilava. Sunt lumini printre copaci, frunze

Ea șade cu lacrimi pe obraz obrazul pe mâna copilul în poală nasul lui turtit de geam

În marele tablou al lui Brughel Chermeza dansatorii se învârt, se învârt și... mereu se învârt; țipătul, icnetul și ... piuitul cimpoaielor; o

Cu capul gol o tânăra(Ã) femeie vârtoasă are șorț Părul pieptănat pe spate în stradă Degetele unui picior fără ciorap pe trotuar C-un

so much depends upon a red wheel barrow glazed with rain water beside the white chickens

A day on the boulevards chosen out of ten years of student poverty! One best day out of ten good ones. Berket in high

Blizzard Snow falls: years of anger following hours that float idly down -- the blizzard drifts its weight deeper and deeper for three

This, with a face like a mashed blood orange that suddenly would get eyes and look up and scream War! War! clutching her thick,

If I when my wife is sleeping and the baby and Kathleen are sleeping and the sun is a flame-white disc in silken mists above shining

I will teach you my townspeople how to perform a funeral-- for you have it over a troop of artists-- unless one should scour the world-- you

By the road to the contagious hospital under the surge of the blue mottled clouds driven from the northeast-a cold wind. Beyond, the waste

Oh strong-ridged and deeply hollowed nose of mine! what will you not be smelling? What tactless asses we are, you and I, boney nose, always

Transitional First he said: It is the woman in us That makes us write-- Let us acknowledge it-- Men would be silent. We are not

The Desolate Field Vast and grey, the sky is a simulacrum to all but him whose days are vast and grey and -- In the tall, dried grasses a

To Waken an Old Lady Old age is a flight of small cheeping birds skimming bare trees above a snow glaze. Gaining and failing they are