Sabine Sicaud›Poezii

- Les cloches sont parties… Les grosses cloches les premières. Ou les petites, que sait-on? si diverties, Si pimpantes de s’en aller toutes

Un nom de fleur… Pour vous, ce n’est peut-être Qu’un nom charmant, sans plus. Il en est tant! Pour d’autres, c’est peut-être, à la fin du

Adieu, paniers! Les vendanges sont faites! Qu’attends-tu, graine que je sais, doux grain vivant Qui s’obstine, grain tendre?... C’est le

Ô beau pied de glycine Qui rampes sur le toit! Glycine en fleurs, tendre glycine – bleu pavois Des grilles, des balcons, des murs trop neufs, des

Dans le ciel, une fleur sombre Va silencieusement… Petite barque ramant, Avion planant dans l’ombre. Sur les ailes, de gros yeux… Quel oiseau

Je ne te connais pas, rose qui n’est pas rose, Ni couleur de soleil, ni de rouge velours, Ni d’un blanc de petite nonne, et qui me cause Une

Pour qui vous a-t-on faits, grands chemins de l\'Ouest? chemins de liberté que l\'on suppose tels et qui mentez sans doute... Espaces où

La petite panthère noire aux yeux dorés Nous apporte son fils… Dans la maison amie, Elle déménage et le cache à son gré – Tiède boule innocente

Le bonheur ? Oh ! tant de visages… Petits et grands bonheurs, vieux et jeunes bonheurs, Bonheurs sans âge. Le brin d’herbe oublié derrière les

Sentez-vous cette odeur, cette odeur fauve et rousse de beau cuir neuf, chauffé par l’automne qui flambe? Tous les cuirs du Levant sont là, venus

C’est la chanson du pauvre noir, sa chanson de route. Dans l’île de sa case où la nuit chaude écoute cette chanson est née. D’une voix basse et

Ce sont les bégonias clairs couleur de fruits, couleur de chair, couleur de coquillages pâles. Bégonias aux lourds pétales couleur de perles et

Dans le ciel, une fleur de fève, Qui tourne et vole et cabriole… Flocons passant en farandoles Que la brise soulève… Ailes s’ouvrant comme des

Veuves – tant de veuves si veuves avec ce nom créé pour elles, avec ce noir comme preuve. Pauvre veuve. On dit : pauvre veuve, et c’est le

Ce n’est qu’une maison blanche entre les arbres… Petites fontaines… Sans doute Il fut là parmi les reflets De sources et de ruisselets Tous

Et tous invoquaient Dieu Mon Dieu est grand Dit le guerrier qui va-t-en guerre. Je gagnerai la guerre. Mon Dieu est juste Dit le guerrier

Je sais un tunnel, un tunnel au porche vert, Où nul train ne passe… L’été, le soleil y sème, de place en place, De petites mosaïques; l’hiver, La

Joujou de bois garni, le petit train se hisse Par des chemins à lui, dont on s’effraye un peu, Vers le sommet qui semble fuir, lilas et

Il est petit… c’est un bébé. Sa première fleur est ouverte. On dirait un volant tombé Sur le bord de raquettes vertes. Dix feuilles rondes à

Une odeur de vanille, insistante, si douce… Les fèves sont en fleurs! Un papillon, puis deux, entre les jeunes pousses – Déjà, ce long parfum

Entends la chanson de l\'eau... Comme il pleut, comme il pleut vite ! Il semble que des grelots Dans la gouttière s\'agitent. À l\'abri dans

Laissez tomber les plumes de la neige… Les oiseaux qui les ont perdues apportent des nouvelles toutes blanches… Les ailes qui les ont

Il pleut. Il pleut à petit bruit Sur le vieux chemin de traverse… - Quel Dieu, pour nous punir te verse, Ô campagne, le jour, la nuit, Cette

Des lézards et des chats suis-je la sœur? D’où me vient cet amour des pierres chaudes Et de ce plein soleil où rôdent Comme des taches de