Poezie
Micul prizonier
1 min lectură·
Mediu
Se strecura uneori noaptea pe la fereastra abatorului
și mă privea cum mor și-nvii
Astrele se plantaseră și ele într-o poziție strategică
urmarind degetele domnului Dumnezeu în joaca Lui terestră
Camera era mobilată cu dulapuri în forma semnului întrebarii
și nimeni nu cutezase înainte să pună întrebări despre conținutul misterios
Dar el, privind așa fugar pe geam credea că înțelege
În unele nopti îi lăsam voit o ușă de dulap deschisă
(el nu știa că eu îi simt prezența de fiecare dată,
deși purta un parfum puternic cu iz de nedefinit. Ceva supraomenesc)
El măsura obiectele dulapului straniu așa, în lumina nocturnă
apoi îmi spunea a doua zi râzând că îmi știe secretul
Îl întrebam adesea ce-a văzut
și îmi răspundea încordându-și muschii faciali: \"Tu ai un cuțit, vrei să mă omori\"
apoi îmi expunea o teorie elaborată despre cum ar regiza el toată chestia,
inclusiv faptul că ar trebui să îi mănânc capul ca să nu mai poată fi recunoscut
Îi spuneam că nu m-am visat niciodată mireasă
apoi îi tăiam funia de pe mâini cu un briceag de jucărie
024203
0
Poezia ta îmi pare mai degrabă pastel decât sângerie, în ciuda abatorului, în necazul tuturor cuțitelor și briceagelor din lumea asta. E fondantă roz, e o fundă de satin ca un semn de întrebare, un fel de mâner care așteaptă să fie tras pentru a-și dezvălui secretele.
Supraomenescul e deja un supranatural care nu contrazice realitatea, ci o îmbogățește, o aduce aproape de pelicula cinematografică, un fel de Hannibal Lector înfometat care stă la pândă.
De jucărie să fie, dar să o știm și noi.