Jurnale

Primăvara își terminase rezervele de culori aprinse, vii, strălucitoare. Căldura devenise obraznică, trăgând de bluzele doamnelor. Vara venea pe drumul țării, murdărind albastrul cerului cu dâre de

Nu aud, nu scriu, nu citesc Doar privesc Urmele pașilor în spirală Ce urcă spre cer ca într-o catedrală. Acolo, sus, nu sunt stele, Sunt lumini Aprinse în ochii tăi plini De dor, de dragoste,

te privesc și cuvintele izbucnesc în flori, în zori, în păsări și în stele. rebele, mâinile mele caută forma de vioară moale ca o piele de căprioară și iele dansează-n

Văzduhul cu arome de sulfină La poalele copacului se-nclină și orice zbor de pasăre se frânge spre cuibul cu arome vagi de sânge. Pe bolta șlefuită-n alabastru Rămâne țintuit focosul