Aș putea scrie despre sex,

ori despre oamenii pe care nu-i cunosc, dar pentru unii ar fi cam același lucru. De fapt cred că nici nu vreau asta. Totul este în mintea mea. Acea femeie voluptoasă de pe stradă, care îmi apucă mădularul să mi-l sugă prin cele mai întunecate locuri, acel bărbat care nu știe ce e real și ce nu, care vrea tot ce îl ucide încet și cu grijă fără ca el să simtă vreodată mai mult, acea ultimă respirație a unui copil înainte de a înțelege că poate fi creativ și fără ceilalți, fiind primul și ultimul său copil în care crezut, pentru că…unde ești tu, cucurigule? poate că vreau un film porno cu tine, ori un loc în care idealurile tale să nu conteze și arta ta să fie primul și ultimul lucru pe care să-l urăsc..nu drogurile, nu rasismul, pentru că nu-mi pot imagina o lume în care să te țin în brațe și ție să nu-ți pese. Nimic nu e tânăr în tine, poate doar gelozia, nesiguranța, haosul, banii, pentru că oamenii nu se mai trezesc și cred că tot ce fac e bine pentru dragoste, pentru tine, dar tu folosesti asta după nu știu ce reguli de căcat pe care doar tu le cunoști. Arat-o altfel! fă-o altfel! Nu cumva ai sentimentul că mama ta e viața mea futută și tatăl tău, cele mai nebunești gânduri pe care le am? taci! cred că nu am fost niciodată copilul tău. Mai degrabă nebunul despre care nu vei spune nimic și vrei să bei rece, să te piși cald, iar eu n-am să pot face asta pentru că mă doare în gât aici, unde sunt doar gurile noastre.