Poezie
Rătăcirea LXVIII
1 min lectură·
Mediu
Rănit de moarte sunt în marea luptă...
Degeaba mă mai duceți la spital!
Eu am pierdut mărețul ideal
Și toată vlaga mi-e din oase suptă....
Mi-a ruginit chivăra de metal,
Nădragii-s rupți în cur, tunica - ruptă,
Spre înălțimi e panta prea abruptă
Și inima mi-e într-un ultim hal...
În plus, mă doare rău încheietura...
Iubito, crede-mă că nu mi-e bine!
Mâncai întreg pachetul cu tartine,
Cu băutura întrecui măsura...
Să-ți spun de-a dreptul, ce mai tura - vura!
De-acuma cred că o s-o rup cu tine!
001059
0