Șapte zile

Prea multă matematică în poezia Ta, Doamne, un fel de ecuație fără soluții, cele șapte zile ale mele se scurg prea repede, mi-ai presărat drumul cu logaritmi iar angoasele cresc în progresie geometrică, mi-e dor de prima secundă a primei zile, atunci eram primavară, atunci știam, acum port în mine un întuneric pe care nu-l recunosc, mi se frâng pașii sub cruce și nu pot să nu te întreb, Doamne, pentru Tine, cine sunt eu?