Anne Brunelle

Je penserais plutôt à l\'aube, à la fragmentation horizontale des terreurs nocturnes. Dans l\'embrasure du jour, l\'émotion emmaillotée y poursuivrait ses rituels gordiens, et le corps se

parfois pointe à l\'horizon une vague mélancolie nez au ciel, pieds en mer vestiges de moissons passées cent fois au tamis d\'innombrables lacets d\'eau enserraient nos petits pas... jamais

Lente chute lente du mot qui se détache de ma pensée, vestige d\'une envie primitive, transparent dans son innocence sur le flanc de ma nudité. Surgi de l\'instant, ce mot, dont l\'ampleur

Stoppez l\'exécution de cette symphonie ! Je sens la félonie au sein des percussions, Lorsque je m\'ingénie à trouver munitions Contre vos propensions à la cacophonie. Dans cette partition en

Mahler\'s 5th Symphony is playing; It always did make me cry. Don\'t forget your weeding hoe. It might come in handy, Even though on your plot They\'ll plant flowers Where you\'d have sown

Plus loin que la main, la limpidité se dissout, l\'opacité effile ses pourtours, ombres portées vers l\'infini. Un trouble désarmant en absence de chagrin. D\'une chinoiserie de regard,

les images se rassemblent deux voix au souffle raide tout à deviner de l\'étrange ferveur qui filtre entre les lignes aux effleurements de pensées le tumulte est tranquille toujours un peu

à l\'apogée des corps aigles insoumis claironnant la finalité mutuelle du geste musique lancinante dans la moelle le retour au creux des vertiges pour un long instant d\'absolu ils se

Soudain, de nulle part, une voix, un rire, une note embusqués dans l\'oreille, un écho jonché de braises, loin de ce que je vis, loin du fracas du silence. À l’assaut du souvenir, de sombres

Tu es le blanc fantôme de mes nuits de tempête, ma dentelle de givre aux branches du chêne, mon tintement de glaçons, ma danse de flocons. Du crépuscule jusqu\'à l\'aube, ton hululement conjure

Sur la dune, un écureuil capte le soleil entre ses joues et lui tient un long conciliabule d\'arrière-saison. Instant d\'émerveillement : la lumière niche dans un camaïeu de bleus, la plus fragile

L’oeil trouble de la nuit rend l’image plus limpide. Je laisse venir le paysage, son parfum de printemps urbain, son brouhaha, sa lumière. Nous marchons longtemps, un jour, une heure, un

Ô Pivoine, muse royale, En mon jardin, noble vestale, Ton charme fait gonfler les cœurs Et frémir tes adorateurs, Ces vaillants princes agenouillés Devant ta divine beauté. De tes atours, de

Tels des fougères de givre, mes mots étirent leurs frondes sur la vitre translucide de la page. Bientôt sarabande de flocons insufflés par l’haleine du noroît, ils font une escale timide là où

L’humidité de février échouée entre deux hoquets du sablier, fragments de temps qu’on voudrait pouvoir oblitérer. Une tempête menace qui torpille mon désœuvrement. Je foule le trottoir à la

Aspirant à la profondeur, ils se tendent vers la rive. Sur l’humus, une nappe blanche accueille leurs chairs dénudées. Le saule effleure le galbe de l’onde ; gorgée de soleil, la truite

Rumeurs apaisées, volets clos sur l\'avancée de la nuit. Feu, feu, joli feu... tu nous transportes aux frontières de l\'oubli. Fluide sacré, piège de nos frissons : qu\'oscillent les