Emile Nelligan›Poezii

Combien je vous déteste et combien je vous fuis : Vous êtes pourtant belle et très noble d\'allure, Les Séraphins ont fait votre ample chevelure

Maître, il est beau ton Vers ; ciseleur sans pareil Tu nous charmes toujours par ta grâce nouvelle, Parnassien enchanteur du pays du soleil,

Fais, au blanc frisson de tes doigts, Gémir encore, ô ma maîtresse ! Cette marche dont la caresse Jadis extasia les rois. Sous les lustres aux

Un soir que je fouillais maint tome Y recherchant quelque symptôme De morne idée, un chat fantôme Soudain sur moi sauta, Sauta sur moi de

La chapelle ancienne est fermée, Et je refoule à pas discrets Les dalles sonnant les regrets De toute une ère parfumée. Et je t\'évoque, ô

L\'hiver, de son pinceau givré, barbouille aux vitres Des pastels de jardins de roses en glaçons. Le froid pique de vif et relègue aux

Je rêve de marcher comme un conquistador, Haussant mon labarum triomphal de victoire, Plein de fierté farouche et de valeur notoire, Vers des

Et je retourne encor frileux, au jet des bruines, Par les délabrements du parc d\'octobre. Au bout De l\'allée où se voit ce grand Jésus

Vous jouiez Mendelssohn ce soir-là ; les flammèches Valsaient dans l\'âtre clair, cependant qu\'au salon Un abat-jour mêlait en ondulement long

Rien ne captive autant que ce particulier Charme de la musique où ma langueur s\'adore, Quand je poursuis, aux soirs, le reflet que mordore Maint

Voici venir les tristes frères Vers la cellule où tu te meurs. Ton esprit est plein de clameurs Et de musiques funéraires. Apportez-lui le

C\'est bien lui, ce visage au sourire inconnu, Ce front noirci du hâle infernal de l\'abîme, Cet oeil où nage encor la vision sublime : Le

Pour la lutte qui s\'ouvre au seuil des mauvais jours, Ma mère m\'a fait don d\'un petit portrait d\'elle, Un gage auquel je suis resté depuis

Casqués de leurs shakos de riz, Vieux de la vieille au mousquet noir, Les hauts toits, dans l\'hivernal soir, Montent la consigne à Paris.

Sainte Notre-Dame, en beau manteau d\'or, De sa lande fleurie Descend chaque soir, quand son Jésus dort En sa Ville-Marie. Sous

Je sens voler en moi les oiseaux du génie, Mais j`ai tendu si mal mon piège qu`ils ont pris Dans l`azur cérébral leurs vols blancs, bruns et

Je plaque lentement les doigts de mes névroses, Chargés des anneaux noirs de mes dégoûts mondains, Sur le sombre clavier de la vie et des choses.

Blanc, blanc, tout blanc, ô Cygne ouvrant tes ailes pâles, Tu prends l\'essor devers l\'Éden te réclamant, Du sein des brouillards gris de ton

Loin des vitres ! clairs yeux dont je bois les liqueurs, Et ne vous souillez pas à contempler les plèbes. Des gels norvégiens métallisent les

Ah! comme la neige a neigé! Ma vitre est un jardin de givre. Ah! comme la neige a neigé! Qu\'est-ce que le spasme de vivre A la douleur que

Tout se mêle en un vif éclat de gaieté verte O le beau soir de mai ! Tous les oiseaux en choeur, Ainsi que les espoirs naguère à mon

Ce fut un grand Vaisseau taillé dans l\'or massif: Ses mâts touchaient l\'azur, sur des mers inconnues; La Cyprine d\'amour, cheveux épars,

Mort, que fais-tu, dis-nous, de tous ces beaux trophées De vierges que nos feux brûlent sur tes autels ? Réponds, quand serons-nous pour jamais

Je t\'ai vue un soir me sourire Dans la planète des Bergers : Tu descendais à pas légers Du seuil d\'un château de porphyre. Et ton oeil de