La rosa bianca, sola in una coppa di vetro, nel silenzio si disfoglia e non sa di morire e ch\'io la guardo morire. Un dopo l\'altro si

La fioritura vostra è troppo breve, o rosei peschi, o gracili albicocchi nudi sotto i bei petali di neve. Troppo rapido il passo con cui

Ella era smorta - e quel pallor di cera Qual greco marmo la rendea più bella; Dritta s\'ergea su la persona snella Qual giovin palma

Parole che la bocca mai non disse, per pietà, per orgoglio o per paura, che i labbri spinse una demenza oscura, che un più forte