Toamna asta
Toamna este pe sfârșite iar în zare se arată iarna, rece ce aduce fulgi, zăpadă, dar și zloată Bate ploaia în fereastră cu stropi mari... și grei...și reci. Vântul poartă în neștire
Sihastrul
sub salcâmul sordid , singuratic stă sobru , străin solitar , sihastrul serafic , schelet subțiratic slăvindu-și sălașul , sfânt sanctuar sunetul sacru susurat simbolistic se stinge spasmodic
Și dacă ...
Și dacă astăzi am uitat de-al poeziei astru să ne-amintim, că nu-i păcat, de lacul cel albastru, de teiul ce și-a scuturat din creștet văl de floare și de-un salcâm
Universul meu
Îmi simt un picior imobilizat între stele și mă simt încătușat în Univers , legat cu lanțul pe care timpul mi l-a petrecut pe grumaz făcându-mă sclavul său și zău , am căutat mereu zaua
Pentru cei cărora nu le place poezia...
nimic nu e mai mare ca plăcerea de a citi, din când în când, o poezie, atunci când ziua curge monotonă, lungind momentele de nostalgie.
Iubire tardivă...
pe cine văd seara trecând prin zăvoi, pe puntea îngustă, aruncată pe ape, peste al Bistriței iute șuvoi, cu părul în vânt, fluturându-i la spate?... e ea , cea mai dragă
De-ale poeților
mă invidiază unii, că pot scrie poezie alții tac, nu spun nimica și-ncearcă și ei să scrie. unii mi-aduc acuzații că sunt prea plin de emfază iar pe alții, poezia, nici nu îi
