A l`est du rêve il y a tant de cercles de feu
Fermés dans des ombres des oiseaux
En nous la nuit naît la même tragédie
Qui est peinte sous les cils vieillis trop tard
Dans les mains tombe le
Elle s`appelle Maria. Peu de souvenirs. Seulement une photo avec son sourire et une signature qui ne dit rien. Qui ne signifie rien.
Je m`assois sur la chaise qui se trouve dans le coin droit
Il m`est difficile d`écrire sur quelque chose si inaccessible pour moi et en même temps pour ceux qui se trouvent autour de moi. Pourquoi ? Tu te demanderas ou cette question tu vas me la poser parce
Seul parmi les cercles
Le poète est une idée
Jetée vers le ciel
Un moi sans ombre se promène
Toujours pendant la nuit
Il y a beaucoup d`inconnus sans noms
Sur les lèvres d`autres
Le printemps a pris la forme de l`ombre de la seconde
Le matin est plus long
Que la lumière qui tombe
Dans les espaces bleus
L`oeil aveugle ne laisse pas de traces sur la nuit
Maintenant le
Ma petite, mets ton corps d`abeille
Au dessus du rêve
Et joue à la harpe
Dans la nuit qui se termine
La naissance d`un ange qui se trouve sous ta peau
Parmi tes pensées abondantes
Les ombres
J`écris sur la feuille de papier
Avec le sang
De mes ancêtres
Le même poème
Dans le terrier d`un arbre
Le mot
Comme une larme
Dort sous la peau
Eternellement.
Je t`ai dit que je n`écris plus sur la nuit
Parce qu`elle couvre mon œil
Chaque fois que j`ouvre la première page
Du livre qui n`est pas écrit
Je le regarde comme un objet étrange
Il ne me dit
Ton pas ne laisse pas de traces sur la neige
Qui se trouve sur les ailes d`un ange
Plein de signes de la mort
La nuit n`est pas un comète venu
D`autres mondes inconnus
Pour saigner dans chaque
Les mots
Etranges rêves
Nés dans les paumes du poète
La nuit cache l`ombre de la journée
Le cercle devient l`infini
Qui ne connaît pas dieu
Les mots
Simples et sans larmes
Comme une
