După tăcere
îmi acopăr partea stângă cu partea dreaptă adun sângele de pe față — picur după picur prelungesc coșmarul cu gheață între buze o răsucire caldă între morțile mele din tine ating sânul care
Dincolo de ecou
strigătul naște tăcere tăcerea — ecou în gura lumii un pumn de sare materia își deschide rana lumina erupe din orbire Dumnezeu — fisură de reflexii cioburi de sine în corpul neantului absența din
Setea lutului
porți larg deschise pe mese — câte-un pahar cu apă babele își îngroapă zilele în pași timpul coboară în tălpi cad focuri în liniștea copacilor lutul respiră sub secole cenușă târâtă pe
Nod
dintr-o peșteră în alta dintr-o moarte în alta în nod mă adunau sârmele ascuns în coaja stâncii șlefuiam marginea până la tăiș sub grămada limbilor îmi cădea capul în palma — strânse hotarele
Nod 1
peșteră în peșteră moarte în moarte în nod mă adunau sârmele ascuns în gura stâncii șlefuiam marginea până la tăiș sub grămada limbilor îmi cădea capul în palmă — strânse hotarele
Sura tăcerii
se încalecă pașii umbra mestecă umbra la porunca zidului mă închin cerul — pleoapă coborâtă peste răni sângele — lumină oarbă urmă fără urmă tăcerea respiră în stânci apa își întoarce spatele
Nunta mamei
nu dau autografe la lansări de morți. îndrept fotografia mamei și o așez sub pleoape. ochiul meu e sicriul mamei, ochiul meu e rochia ei de mireasă. mama moare noaptea în ochii mei. se naște la
Arderea
se zbate în rug, târăște cenușa dintr-o formă în alta. pielea se adună — pagini promise focului, așchii ezitând între cădere și zbor. vocea se desprinde de nume, trece prin rădăcini, smulgând
Haiku
alb nemărginit — șiruri de urme de pași și nicio umbră frunză-n cădere — în urciorul încă plin tremură luna călugăriță — pe veșmântul negru cad fulgi de zăpadă la geam bunica — în apa din
Plierea
se citește frigul două benzi incolore se desprind din ochi un nod își schimbă locul se comprimă în gol timpul se pliază fără zgomot între pleoape o muchie și nicio fisură sub limbă un alfabet
Croco
alunecă frigul din mine. arbori goi mă apără de cădere, ținându-mă de braț. nicio masă liberă la Croco. cafeaua cu nechezol se varsă dintr-o ceașcă ușor ciobită, printre buze. o coadă
Ultimele silabe
praf peste praf gol peste gol mâna nu mai caută mână — un punct fără glas nu între buze, ci sub primul strat de pământ pecete din vorbe și os dinții strâng ultimele silabe străzilor le lipsesc
Dinaintea alfabetului
se moare, se plânge, se mănâncă ca și cum toți ar avea o singură gură. apele scriu. zilele trec purtând sentințele. Tigru și Eufrat, doi ochi fără somn, deschiși dinaintea alfabetului. unul a
Incendiul mut
mă decojesc de propria-mi închinare se despică fruntea fâșie de zgură și os sub presiune un incendiu mut carnea își strânge tăierile pierde nespusul nu dezgolirea doare ci
Căușul palmei
fecioarei cu care serbam mii de ani de dorințe de dezvirginare i-am oferit ultimul regret și ultima tăcere mamei i se pare normal să-ți ascunzi himenul în căușul palmei niciodată nu trebuie
Nesupunerea
culori șterse printre degete râul, plictisit de propria-i curgere, își strânge cursul nimeni nu vede cum apa învață să obosească pe maluri, urmele cresc aliniate ordinea nu se negociază în
Reculul cărnii
somnul m-a evacuat ca pe un obiect inutil. trotuarul rulează printr-o eroare o femeie aleargă pe loc, un puls închis în piatră. pașii ei îmi devorează urma. carnea se ridică contracurent nu din
Rana care respiră
Lidia nu e o femeie din carne și oase, e o rană care respiră, o țesătură de trupuri rupte ce refuză să moară. Hannibal — față cioplită-n piatră. Ecoul poruncii tale plutește deasupra, palma ta încă
Limba pietrei
mă ridic un aer împins din diafragmă. durerea se desparte de pielea comună. nu ne privește în ochi. comunică doar prin respirație și desen. atingerea vine prima, cuvintele mai târziu. memoria nu
Implozii
fiind de apă iubitei mele îi plac doar cojile roșii; niciodată nu folosește muchiile de cuțit. caninii săi sunt destui de albi indiferent de culoarea cerului. de fiecare dată când ne
Exces
o sârmă ghimpată îmi rupe numele. mă strigă greșit. nu din eroare, ci din exces. o literă în plus a intrat nechemată, apăsând restul ca o ștampilă, o regulă care nu se mai
Nimic din ce ai iubit
înoți cu toți neuronii în brațe, înaintezi între două oglinzi de apă. dincolo, te așteaptă o lumină care nu aparține nimănui, un miros slab de rugină. îți atingi pieptul dar niciun răspuns. de
Altar
ea își aruncă ultima privire în oglindă. el își strânge nodul, lasă pe masă un bilet cu păreri de rău și o pereche de inele. „e cea mai frumoasă pasăre pe care am devorat-o
Golirea
a trecut destul timp de când mă gândesc să mă ridic din mine numaidecât s-a întrerupt curentul atâta beznă s-a făcut în jur încât nu mai văd absolut nimic copacul pe care-l priveam din
