Anne Brunelle

Sous la voûte sylvestre, mon sentier file droit devant, mes pas se suivent, feutrés par les aiguilles de pin. Le gel a tu la source, pétrifié l\'étang, la roue à aubes s\'est immobilisée:

Je ne suis ni d’ici, ni d’ailleurs. Je nais dans l’écume d’une vague, des aiguilles de pin dans les cheveux, des constellations dans les yeux, tantôt fragile cristal de neige, tantôt tiède

Quand la pluie cruelle des obscures rancunes Balafre mes carreaux de larmes importunes, Qu’en mon âme croupit le brouillard de l’ennui, Et reviennent, sournois, les parfums de nos nuits; Quand

La vie n’est pas un vers facile à cadencer, non plus une rime qu’on doit marier. Écrire pour soi, pour l’autre, pour vous, pour vaincre le silence, peupler le désert. Il ne faut pas

Femme sans radar en quête des hautes altitudes. Au jour le jour, un pied devant l\'autre contre la muraille fluide des vents, contre la pluie qui sculpte les descentes. Chaque pas plus léger

Houle déchaînée sur l’oreiller, un ressac d’ombres dans la gorge lorsque survient, sans prévenir, l’heure bleue de la tourmente. Je voudrais que le temps soit raz-de-marée au cou du

Pour toi, je choisirai une petite robe toute simple avec un air de fête, ni trop blanche, ni trop sobre, tendue d\'invitation. Tu me rejoindras pour une randonnée de soies claires sur le

Ami lointain dont la lampe s\'allume lorsque la mienne s\'éteint, décris-moi ton île et ses rives tropicales, parle-moi du clapotis des vagues sur le coup de minuit. Une joue sur la main,