Прощальный туш

Гонцы зимы – ветра - торопят осень в путь, И плакальщиков грёз с собой приводят плакать, Что листьев веера растаптывая в слякоть, Потоки лживых слёз над ними шумно льют. Судьба несёт пургу, и тянет в бездну сна, И нет альтернатив, прогноз погоды ясен… У времени в долгу – долг платежами красен - Сезона блеск фальшив, поддельная казна… Как стонет в унисон с деревьями земля! Умерить надо рысь, промокнуть и смириться… Грозы густой крюшон без жажды пьёт криница, Возносят ветви ввысь, без веры, тополя. А дождь печатал шаг по струнам наших душ, На деках зябких тел сыграв прощальный туш.