À Georges Lorin. Rire nerveux et sardonique Qui fais grimacer la douleur, Et dont le timbre satanique Est la musique du malheur ; Rire du

Cette mare, l’hiver, devient inquiétante, Elle s’étale au loin sous le ciel bas et gris, Sorte de poix aqueuse, horrible et clapotante, Où

Dans le champ planté de colzas, De luzerne et de betteraves, Devant les grands bœufs doux et graves Je passais comme tu passas. Longtemps avec

Le temps chauffe, ardent, radieux ; Le sol brûle comme une tôle Dans un four. Nul oiseau ne piaule, Tout l\'air vibre silencieux... Si bien

Edgar Poe fut démon, ne voulant pas être Ange. Au lieu du Rossignol, il chanta le Corbeau ; Et dans le diamant du Mal et de l'Étrange Il cisela

Ô ma si fragile compagne, Puisque nous souffrons à Paris, Envolons-nous dans la campagne Au milieu des gazons fleuris. Loin, bien loin des

Il n\'a que sa chemise écrue et sa culotte Pour tout costume. Il porte un bonnet de coton. Tel il rôde, faisant mouliner son bâton. Promenant

Le temps chauffe, ardent, radieux ; Le sol brûle comme une tôle Dans un four. Nul oiseau ne piaule, Tout l\'air vibre silencieux... Si bien