Poezii

Săracii alcoolici Cum se plimbă din beție-n beție Cei deștepți o numesc sindrofie Cei inculți o numesc paranghelie Pe unde mă duc? Sunt purta de picioare, poate și de vânt? Năpasta e-n capu'

Câte sticle nu am numărat? Și încă câte nu am spart. Din bodegă în bodegă, din periferie până în centru. Poteca ce era în față se tot lungea. Și noi tot doream mai

Cu mâna grea, muncită, imensă Cu mâna mică, subțire și fragilă. Un drum în față. Și unul înapoi. În ochii albaștri ca cerul, mă pierd și totuși îi admir. Timpul separă tot ce am avut. Anii

Oftăm la masă, paharele sunt goale, sticlele și ele încă o zi pierdută, nu fac nimic, stau și alerg zbier și oftez. Găsesc în mine un izvor de ură, un drum plin de țărână și ulei. O zi în

Plouă în Teheran. Ninge în Bangladesh. Un vânt rece taie osul în Dubai. În Oman e frig, foarte frig. O sabie albastră lasă ceață unde taie. Urmele ce le las în nisip peste ele ploua ca in

S-a stricat mașina! În mijlocul câmpului a murit. Nu înțeleg, cum? Am schimbat totul, plăcuțe de frână, ferodoul, ambreajul, bascula. Tot ce a rămas original este caroseria! Și împingem la