Scrisoare rătăcită în infinit

Îți scriu, măicuță, să ști cum este cu trendul, poate tu de acolo să-l îndupleci pe Bunul.Eu, așa cum m-ai învățat, am dezgolit bradul de moș și am făcut un fel de sabie și mă lupt, mă lupt...Să ști că am întâlnit-o pe Ana, fata care ți-a recitat poezia ei, la aniversarea mea de 20 și ai plâns. Poezia ei nu mai este aceeași, a ajuns mare, ea este în trend, tradusă în mii de limbi, se vaietă doar că în zece ani nu a vândut o carte, eu le-am vândut la colț de stradă cu visuri cu tot.S-a inventat, mama, un aparat pe care poți să citești tot ce vrei și mai ales ce nu vrei.Acolo, i-am găsit pe Poe, Baudelaire, Mallarme, pe prietenul tău Eliot și Kipling, mamă.Criticii mei au ochii dați pe spate și ochelari de cai vopsiți în verde dar pasc o iarbă uscată și în loc de săbii au cuțite pentru râcâit morcovi, eu cu sabia mea din bradul de moș.Și să vezi că nu am uitat îți recit mamă: \"Mai spuse Vestitorul:-Lipsește rânduiala. Ca să pornească bine, se-ncepe-ntâi cu școala.\" P.S.Se pare că lebăda nu va zbura prea curând, au închis-o în colivie de argint dar are lacăt de fier... va rugini de ploi, este?