Miroslav Dusanic

kaum hörbarer hauch zieht sich zurück in raue berge aus meiner brust hebt sich der staub in jedem körnchen ewigkeit und kaspar © by @miro

so ausgeliefert ist der mensch im exil bevor es wieder - wenn licht wird (in der tiefe) schreibt er an freunde traurige briefe und adressiert nie - nur unbekannte in seiner landschaft wenn er

kein buch schlägt sich auf die vergänglichkeit greift ratlos stirbt der himmel für immer: komm besprich dich mit ihm noch heute - rebellisch © by @miro

kobalt und kupfer so diese nacht am fenster erkältet die helden an deinen schläfen - der kelch ist mein mund verstreut mit schweiß von blut verklebt lachen wir stumm flüchtig mit lippen auf

Alles, was man tun muss, ist, die richtige Taste Zeitpunkt zu treffen. - J. S. Bach Erglühende Wolken tragen mein Flötenlied im Morgensonnenglutglanz ein Tropfen Tau von deinen Wangen nach

wenn ich in dieser mittsommernacht hinter deiner schlafzimmertür lauere tollwütig von aufkeimender eifersucht glaube eine unbestimmte traurigkeit aufzuspüren wie ein held ewig abenteuer suchend in

unter schleier atmen wege der tag hat dich verschluckt erst am abend zwischen wasser und nebel streckst du deine füße auf das sinkende licht © by @miro

sie versucht sich zu wehren manchmal - mehr als nur ein schwerer moment im frischen aufwind schmerz - unerbittlich alles greift was atmet nicht plötzlich nicht unerwartet im licht verliert der

wer läutet draußen an der tür - nichts gibt es hier nur ich - ohne jeglichen grund müde wollte schlafen gehen wer ist da - was fehlt ihm birgt er einen zauber wenn mich jetzt das schicksal

und eines tages sind wir weg ermüdet und verkrampft wir werden gewandert nur die richtung bleibt gleich: das leben reflektiert sich dann in gebrochenen bildern was denn - was denn weg und aus dem

/im gedanken an die vertriebene/ nach dem krieg bauen wir uns wieder ein haus mitten im garten trotz verbot und drohung größer als alle wunder an dem sich die blicke erschrockener kriegsherren

warm ist die Luft im Zimmer - der Tisch und Licht weiß oder rot wer hätte das geträumt später im Spiegel ein Spiel von Ruhe und Bewegung Charles Bukowski läuft in meine Richtung mit der leeren

nicht ohne logische Bitternis denk ich, dass die Worte, die mich eigentlich bergen, auf diesen Blättern stehen, die nicht wissen, wer ich bin, nicht auf denen, die ich schrieb. ich schreibe diese