L\'hâté

L’hâté La veille, il n’avait trouvé grâce auprès des anges du ciel Il torturait ses méninges à rassembler quelques remords non persuadé que c’était le sort qui dehors s’acharnait sur lui, mais bien de l’inverse, lui conjurait le sort, ce choix qui l’avait trahi, une étrange sensation reposait sur ce malaise, il se demandait pourquoi ces choses-là, qui souvent n’arrivent pas seules le frappaient, il repensait à ceux qu’il s’empressait de réconforter au moindre signe de dépit comme un messager de l’esprit envoyé purifier les âmes en peine, faux dévot ou enfer du devoir, comment savoir ce qui le poussait, les forces qui le guidaient, tant de mystères que renvoyaient sa personne à qui y songeait, Amère dans l’attente, le silence l’attristait Plus qu’une pénitence n’accable l’affligé, Peu de merveilles en ce monde le réjouissaient, Son modeste bonheur fait de douceur et si fragile Qu’un souffle l’aurait ébranlé contrastait de cette fouge qui bâtait de régularité quand la peur ou le doute s’installait, Etait-il condamné ? Essayait-il de s’en persuader ? Où d’intéresser l’empathie collective ? Il se laissait allez aux faveurs de l’amour d’où il naquît, celles qui l’avaient conquit Qui le paraît plus que jamais, en qui il croyait il pouvait le voir se lever un matin Et le revoir au coucher du lendemain près de lui, Comme s’il était figé à ses côtés Les yeux rivés sur cette foi qui l’appelait, de cette utopie qui demeurait il tirait Sa vérité, sa loi, sa dignité.