Les chimères de l\'esprit

Le jet de mon stylos à bille coule par saccades, Ma langue se meurt dans les remords chaque fois qu\'elle fourche le verbe qui heurte l\'amour que je révère à chacun de ses galants passages , alors je change d\'instrument mais la mélodie de cette longue mélancolie me poursuit, chaque note qui s\'enfonce sous forme de lettres me touche sans être plus douce, telle une pointe qu\'on glisserait sous ma peau et pourtant je ne crie pas j\'ai fait le mal quand je me suis trouvé au meilleur qu\'on puisse rêver, au sommet du bonheur, j\'ai eu à nouveau soif de sa quête et le ciel m\'a banni, pour mon orgueil, il a rendu ma vue trouble et mes paroles malsaines afin que je me souvienne de ses grâces qu\'elles laissent les traces là où il n\'y a plus de chemin, là où il n\'y a que les mémoires de ce qu\'on sème que ceux qui s\'aiment oublient parfois comme cette fois-là.