Khan, serf du sain

La peur n\'est rien où la douleur feint, la servante brode pour son maître une rose qui pousse à l\'ombre, elle apparait loin dans le fond au revers de la surface, brave, elle ne flétrit pas ses pétales résistent à la caniculaire estivale au moment des moissons, ses couleurs pâles avides d\'eau réclament la source vive amoindrie dans son lit qui se meurt, ses racines sèchent ses vaines prières elle ne jaillira pas, les eaux amènent les aulx là haut d\'où personne ne revient, je le crains.