A eso me refiero cuando digo estático

Nada ha cambiado en mí. Todo sigue igual aquí adentro y también en mi exterior. Adentro lo cálido sigue hirviendo, allá afuera el frío roza lo inconcebible de vez en cuando. Qué más da. Ya que en mi biológica exterioridad hay esencia es la nomenclatura de mi experiencia que se adentra por cada particularidad. Sigo siendo el mismo roble arropando certera intimidad en la corteza. Sigo siendo el mismo libro donde escribo el diario perecer poco a poco. Solo el tiempo es el que se marcha dejando mis arbitrarias huellas allá atrás. Yo estoy aquí donde mismo; estático... metalizando mis idealizados desdenes; escribiendo en gajos de papel una efigie de mis glorias. Es ironía ser libre y morir a la vez más no muero por discrepancias de melancolías, muero porque la libertad es así: ( exquisitez de tiempo y desigualdad de materia ) más la decisión la llevo adentro, afuera, aquí y allá. Morir poco a poco entre gente amable, serena y harta de felicidad, O de un solo tajo... en un callejón vacío; lleno de prejuicios. Libertad es llevar la chaira en las palabras que afilan tu verdad o simplemente limar los barrotes del suelo que a mis pies se rendirán. Yo decido en esta tierra ajena, si mi aliento hoy se detiene o estático de emoción subsisto en esta ambigua libertad West brooks, Maine.