Je ne peux pas me décoller de rêve
Je pense à la mort
Comme elle serait la moitié
De la maladie qui couvre
La partie qui n`est pas vue d`un ange
Je monte les escaliers du monde
Et je regarde
J`écris flagellé par les pensées
Et rien de ce qui se passe
Ne me fait plaisir
Je sens comme des ombres
Il me regardera avec Son oeil de cerf
Et Il me crucifiera
Sous Son ciel de saint
Un
Terre,
Pourquoi tu ne m`appelles pas ?
Je voudrais voir mes ancêtres
Je toucherai leur corps
Qui n`ont pas trouvé le silence
La lumière tombe de ciel sur
Les cimetières oubliés par le
Une souffrance plus forte que les os des ancêtres
Plaint en moi
La mort des enfants qui ne sont pas nés
Maintenant la nuit dégage le sommeil
Et le rêve roule par-dessus
Les ailes d`un
J`ai tatoué un papillon sur la blessure d`un pigeon
A ce moment-là sont fermés en moi
Tous les rêves
Les pensées sont devenues des vers
Assis sur la feuille de papier blanche
Le pigeon a crié
Les dernières années sont passées
Et il y a seulement une ombre
Ou peut-être le rien
Des mots sur une feuille de papier blanche
Et un poème
Sur moi ou sur toi
Ou une manière qui vise
L`oiseau abandonna
Le corps de l`homme et partit
Au vol rompu
Loin jusqu`aux extrémités
Du Temps
Je suis né pour la deuxième fois
Pas ange mais homme seul et triste
La mort ne me suffisait
Ces mains ne se connaissent pas
Elles ne se touchent pas
Elles n`ont pas d`identité
Dans la chambre des invités elles ont trouvé l`ombre d`autres mains
Elles ont été charmées par le jeu
L`oiseau assoit
Sur l`oeil de verre en me disant:
`ange, allonge tes ailes au dessus du ciel!`
Je n`ai rien dit
Je regardais seulement l`éternité de la mer –
Un jeu plein de vie de la lumière
J`écris ton nom dans le livre des mots
J`ai senti si proche
Ton talent de créateur
Mes larmes en disaient
Plus que les signes des étoiles
Je t`ai envoyé une lettre
Dans laquelle je te
Les larmes du poète sont des métaphores
Il écrit de l`ombre de plomb
De sa propre vie pleine
De mort
Sa poésie est une lutte
Qui se porte sur la toile d`une arraignée
Là le poète se détache
Où se trouve-t-il, le roi de la nuit?
Entre mes paumes il n`y a personne
Seulement le jeu du ciel avec les ombres
Met point au spectacle des couleurs
Dieu parle avec son moi
Dans l`arbre le
la porte d`un oeil du côté de la fenêtre des pensées engourdies
en mettant sur les cils d`anciens os le cri de la vierge
en naissant des bébés amputés de liberté
des mains cassées sur la table
Des corps trop pleins d`âme
Des ailes blessées sous la peau
Des oiseaux de la nuit cachent
Des morceaux de rires des pauses de respiration
Sous le ciel de la journée
Qui se trouve entre les
Je crois que je peux tuer le temps
En faisant couler le vin pas le sang
Du corps d`un saint
Le jour sera plus lourd que la seconde
Et la nuit devient
Une ombre
Derrière la blessure toujours
Marin Sorescu est né le 19 février 1936 à Bulzesti et il est mort le 8 décembre 1996 à Bucarest. Il est considéré l`un de plus grands écrivains roumains comtemporains. Poète, dramaturge, prosateur,
J`écris sur la poésie
Pour ne pas m`ennuyer
Du désir du monde qui nous séparent
J`écris pour m`approcher
De la nuit quand mon rêve ne devient plus rêve
Et le jour est plus qu`un jour
J`écris
Matéi Visniec, né le 29 janvier 1956 à Radauti (`une ville où rien ne se passe`, comme a dit Ion Minulescu, poète que Visniec a apprécié beaucoup), est un poète, un romancier et un dramaturge