César Franck, ou Hugo Wolf, ou les Boeings

je me souviens déjà

de cette scène qui aura lieu:

on était assis tous les deux là bas, sur les pierres bleues, chaudes

dans ce carrefour de la ville de poupées nommée Bruxelles

on écoutait deux vieux flamands jouer Erik Satie

et on aplaudissait un peu après les autres touristes

tout le monde portait des vêtements bariolés de clown

on se réjouissait de la musique pour ce peu de temps

c’était d’ailleurs pour ça que tu étais partie de JFK

au-dessus de la mer atlantique (escale Amsterdam,

moins cher que par Frankfurt)

et moi j\'étais venu moi même avec le train

afin que je puisse te voir, te sentir, te toucher

dans n’importe quel ordre,

le désordre étant toujours plus puissant

et au bout de cette sonatine, ou bagatelle,

le soir commençat à tourner furieusement comme une pastille de phosphore en se foutant de tout

et on s’est rendu compte que notre amour

n’avait pas de chance - à moins que,

en partant de là,

tous les gens que nous allions encontrer

pour le reste de notre vie

n’eussent tous

leurs violons, leurs guitares

leurs accordéons avec eux

et voilà qu’à la fin, une fois debout

en se regardant l’un l’autre

dans l’immense surprise de l’amour

les cinq premiers

les dix premiers

les cent premières gens sur Boulevard St. Michel

avaient leurs violons, accordéons avec eux,

les uns sur les épaules, dans leurs housses

les autres dans leur bras, comme d\'élégants accessoires

dans le territoire céleste de la ville

on entendait les Boeings nager comme les dauphins

à dix kilomètres dans l’air, bourdonnant

ou bien c’était César Franck, ou Hugo Wolf.

il me faut alors choisir:

tout ça est déjà longtemps passé,

ou n’aura jamais lieu.