B. E.

Pe albul cearșafului a rămas rujul unei guri parfumate de dragostea mării... Peretele mai răsuflă în ritmul unor maree... În oglindă se mai văd umbrele halucinante... Cineva cîntă la pian.

O lacrimă fuge din cercul strîmt al ochiului, se oprește să vadă dacă nu-i vine iubitul din urmă: „my dear, come here!” Buzele sînt pierdute de dorința gustului amar care le va

Strîng cioburile de cristal ale iubirii noastre. Sînt osîndită să le simt venele și chiar să opresc hemoragia, să le ador și să încerc să fiu Pygmalion.

Buzele așteaptă ghimpi să putrezească. În lava incandescentă se joacă mîinile mele- duel ereditar