es ist zeit 30

es gibt kriege die können nicht töten

sie reißen auf

sie schleichen sich in knochen und haare

und sie

ja sie sammeln sich dann wie der hund sich am abend den schwanz zurecht legt und schnauze und ohren beisammen

die kriege zermalmen jedes leid

die haut wird zu holz

das holz wird zu stein

es gibt kriege die verlieren sich nicht und du denkst dich sieger in deinem eigenen kot

der echte krieg schaufelt dich nicht ein

er nimmt dir per brief und per traumschlag

geruch und gefühl

und läßt dir hönisch und breit gefecherte taubheiten spucke und klebstoff

vielleicht im kurzen frieden können die kleinen alles wieder zusammen kleben

ja

es gibt kinder die freuen sich und lecken sich wund am alptraum der befreier

Gott sei Dank flüstert die Alte

hau ab

und laßt uns im gras schlafen