Le printemps

Cette aurore, tiare du ciel, poudre de lune, rail pour un oiseau qui se dessine et qui part chaque fois pour chanter quand les blés brillent, prière, proüesse, son d'un ange berçant la couleur des saisons. Après toi il y avait toujours l'errance, les questions sans réponse, les gondoles des nuages sans destination et la symphonie parfumée d'ogives transparentes des cathédrales d'un printemps sans air, les dentelles des fontaines invisibles, des pas sans fin, le parfum incessant de fer doux et d'éventails, de fiacres glacés dans une halte fragilement peinte sur les rayons d'un soleil prieur, arpège de la lumière. Toi, mon rêve, les secondes qui passent, les voiles qui inondent l'air pour caresser les chemins de tes départs en silence, mes incantations pour pouvoir sombrer encore, vassale, dans les échos de ton ombre.