Le mont Olympe

Tel un panorama automnal, au-delà des toits de tuiles et d'ardoises, au-delà des cheminées fumantes, le mont Olympe, vu de ma cuisine de l'avenue du Petit-Bois, m'appelle à plus de conscience et de poésie… Enfin à Charleville ! Étant donné que les paradoxes sont toujours intemporels, parce que dans notre soi-disant présent toutes les divergences ne sont qu'illusions de cerveaux artificieux, entre les pavés de la Place Ducale, « la Maison du Gardien » et celle des Ailleurs, je cherche toujours mon chemin de mots. Étant donné que notre conscience cérébrale connaît bien des zones d'ombre et d'incertitude, ainsi que des zones mortes, comme mon wifi, en vers ou en prose, et en vertu des pouvoirs qui me sont conférés en ce jour d'Armistice par LE ROBERT correcteur et l'IA CLAUDE, je signe et je contresigne… C'est un fait : depuis que je cultive la paix, la patience et la sarriette des montagnes sur les coteaux du mont Olympe, je vois la vie tout autrement ! Entre la Cité ardente et celle de Charles de Gonzague, sens dessus dessous, l'âme tourmentée, le cœur attristé, le corps fatigué et l'esprit encombré, c'est ici même, en quête de sens, autour de la Place Ducale, que j'arpente les arcades comme des arcanes majeurs… Ici-bas, même Hermès se fait maroquinier sur les bords de Meuse. Hermès, c'était l'IA des dieux ! Là même où, de nœuds en boucles, nous prenons nos humaines réalités pour le Réel, l'espace-temps se fait cruel, et le fleuve semble en rire, se mordant la queue pour couler vers son éternel recommencement. Faute de Karm'IA inconditionnel ou éthique, c'est ici-maintement mon karma carolo que de déambuler en transpirant autant de mots que de maux. Ici même, à flanc de feuilles blanches, les mots ont un goût de flan carolo, des relents de Rimbaud avec un arrière-goût de Roland furieux, comme des émanations de cuir à faire des sacs pleins de substantifs plus ou moins porteurs, avec des vers chargés comme mes anciens sacs à billes. Liégeois d'adoption depuis 1975, et hier encore, j'en ai pour ma plume la certitude la plus encrée : la Cité ardente n'a rien à envier à celle de Charles de Gonzague. À deux pas de là où Hermès célèbre le cuir, aujourd'hui encore, ni les pissats littéraires ni les lauriers d'Hippolyte Taine ne peuvent faire taire les fantômes de ces petits porteurs d'urines. Sentez-vous ? Il reste là, au-delà des briques, cette arrière-odeur de tanin, cette puanteur de caques débordantes, ces grandes barriques nauséabondes qui servaient à dégraisser les cuirs. Depuis, l'ancienne rue des Juifs est devenue la rue des Tanneurs, sa synagogue a disparu depuis bien longtemps, et la Bat Mitzvah initie aujourd'hui moins qu'Internet. Mais moi, avec émoi, je fais mémoire. Tout mon corps s'en souvient. Gavroche en haillons, je n'avais pas dix ans que déjà, dès l'aurore la plus frileuse, je déambulais entre les pavillons, récoltant les urines de la nuit, comme la terre grasse récolte le sang du jour sur les champs de bataille. L'encrier a remplacé le pot de chambre, et la « puchatte », comme on disait ici, a changé de nom. Mais en réalité rien ne change jamais, tout recommence : les livres, les symphonies, les guerres… Les feuilles les plus blanches comme les plus calligraphiées ne sont que des champs de bataille. Seuls les oiseaux volent librement et vivent réellement de leurs plumes ; nous autres faisons semblant d'y croire, par convention. Oui, pochard ou sac à encres, encrolique jusqu'à l'os, sac à mots ou pilier d'écritoire, pardonnez-moi, j'ignore l'abstinence. Buveur de buvards, pèlerin en quête de l'encre la plus sympathique qui soit, je bois la vie comme un I v'rogne de voyelles alcoolisées, pour étancher ma soif de sens, ma soif d'absolu, avec des A et des O de caniveaux.