Menesclou

Et, assise sur le sable, j’écoute le vent m’avouer ses secrets. Les yeux fermés, sa petite voix chuchote ses confidences à mon oreille. « Maman, c’est vrai que sous le sable il y a un trésor ?

La mélancolie est un langage, Tristesse vague, langue à « je ». Le loin de toi me tue Me poinçonne, me pointe « tu ». Dans un coin caché de l’horizon, Entre matérialité et

Sans Manque Vide Une mer infinie qu’aucune côte ne limite Un ciel immense ouvert sur le néant Un horizon si loin qu’il en devient béant Un chant, une rengaine, une litanie sans suite Deux

J’ai bâti de fil blanc mon royaume. J’ai cousu côte à côte mes idées Pour donner un sens à ma mémoire. J’ai découpé aux ciseaux mes regrets, J’en ai fait de beaux rubans dorés Que j’ai

Assise dans le fauteuil rouge Immobile, silencieuse. Autour d’elle tout bouge La vie, la vie, arrogante, vaniteuse. Elle : figée, une pierre, Un rocher ancré au fond de la mer, Un lac d’eau

Il y aura du temps qui passera Et de l’eau sous les ponts aussi Le vent d’octobre automnera Et sous le ciel de mai indécis, Je dirai ton nom pour l’entendre J’écouterai ta voix pour m’en

Blanc Seing, sein, saint Rouge Sang, sans, sens Bleu Temps, tant, tentant Vert Pré, près, prêt Jaune Serin, serein, rien Je me noie dans la couleur des mots, je dévale les pentes

Mères ! Cachez les cuisses et les bras dodus et potelés de vos chérubins dans leur poussette l’été ! Mères ! Craignez de réveiller les instincts cannibales de vos congénères. Mères !Ce qu’ils sont

Ce matin, le vent a écrit son épitaphe sur le sable. Des mots tiédis par le soleil de mai, des mots doux et polis par les alizés, les phrases s’enchaînent comme en cascade, elles se

A armes courtoises, battons nous ! Que l’épée de nos mots caresse l’air sans le fendre Que nos corps en virgules, Courbés en yatagans S\'abouchent en chien de fusil, Que nos mains se frôlent

Les larmes du vieillard fécondent la terre, Elles font pousser les arbres d’éternité, Étendent les océans et les mers, Nourrissent les nuages efflanqués. Les mains du vieillard sont des

Mon carnet est fini, je noircis la dernière page Chaque mot hésitant sous ma plume l’a rempli À chaque phrase commençait un voyage Par là quelques ratures, par ci quelques

« Ne me demandez pas quels habits je veux mettre, car je n’ai pas plus de pourpoints que je n’ai de dos, j’ai autant de chausses que de jambes et autant de souliers que de pieds, pas un de plus et

Mes bottes sont lourdes de pluie Mon dos est douloureux sous le faix Mes yeux endeuillés sont pleins de suie Mes mains vides d’espoir, pleines de plaies Se tendent vers le néant, vers

Frémissant sous la caresse de l’aube qui perce vers le levant je reprends ma route pour l’infini. Le soleil sous une poignée de nuages translucides étend son pouvoir de ce côté-ci de l’océan,

Il est toujours trop tard… Il tient son bras. Il tient son drap. Dans la moiteur Il compte les heures C’est comme si jamais ils ne s’étaient parlés Comme si aujourd’hui après tant