Ils

Elle dit :

Le soleil a fracturé l’aurore. Pas une ombre dans le ciel. De blessures en gerçures, la peau des jours s’écaille. Un poing levé vers l’horizon, tu maudis la fortune. Ta route, jusqu’où te mène-t-elle ?

Il dit :

D’un coup de pinceau le ciel s’est vidé. La nuit est venue, elle a changé la rosée en pluie. Chaque pas m’amène à demain, chaque demain à toujours et toujours vers la mort.

Elle dit :

Je ferai de tes murs des voiles légers. Je changerai tes cris en chants, tes pleurs en allégresse. Je poserai ma main là, sur ton front et lirai ton destin.

Il dit :

Tu ne peux rien, je dois finir ma route, même si mes pieds saignent, même si ma mémoire s’éteint.

Elle dit :

Alors je m’assiérai sur ces pierres. Il faudra bien qu’un jour tu aies fait le tour.

Il ne dit rien et dépose un baiser douloureux sur ses joues de fièvre.

Elle meurt déjà un peu. Elle attendra désormais chaque demain.